第369章 火种（2 / 2）
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
“这个盒子，很重啊。”
玛丽点点头。
她的小手紧紧攥着绳结。
“是给爸爸的礼物。”
卡卓鲁把手搭在盒子上。
那种重量有些沉。
沉得像是某种未兑现的承诺。
“贝尔蒙德之后，第四大队没有发回名单。”
他避开了那两个字。
但他把盒子打开。
那是一把冲锋枪。
不是那种玩具。
是真正的、带着机油味的武器。
冷硬的金属，刻着安森名字的缩写。
在灰暗的空气里泛着寒光。
他把它递给妻子。
在妻子伸手去接之前，空气里只剩下缆绳摩擦桩柱的吱呀声。整整六秒钟，她没有说话，只是看着那截枪托上的刻痕。
她接过枪、放进箱子、扣好、握住女儿的手：四个动作，一个一个写。
她盯着枪管。
沉默了很久。
像是在思考某种数学问题。
“他刮胡子了吗？”
她问。
卡卓鲁愣了一下。
“大概……没有吧。”
这句话在风中很快被撕碎。
妻子没再问。
她动作利索地把枪放回箱子里。
扣好扣子。
这是一个锁死的动作。
仿佛把什么情感也一并锁了进去。
她拉住玛丽的手，指关节发白。
汽笛声响起，刺破了灰色的天幕。
沉重的货船开始滑动。
水波被推开。
船，慢慢离开了栈桥。
那背影在烟尘里一点点模糊。
卡卓鲁一个人往回走。
皮鞋踩在湿漉漉的石板上。
他停在路边的杂货店前。
橱窗关着。
上面写着“休业”。
他摸了摸兜里的船票根。
那是一张废纸。
在这个时代，有票也没用。
他看着墙上的阵亡名单。
那名单已经贴了三层。
上面没有安森。
也没有任何大队的名字。
他自嘲地笑了笑，转身走进人流。
人流像潮水，什么也不带走。
雷纳酒店的餐厅里，暖气很足。
窗户上蒙着一层水汽。
厚重的实木餐桌上铺着洁白的亚麻台布，银质刀叉在水晶吊灯下闪着冷光。侍应生托着银盘穿梭在桌椅间，盘子里是刚出炉的黄油面包和煎得滋滋作响的洋葱肥牛。
角落里的几位老地主正端着雕花水晶杯高谈阔论，他们面前的冰桶里插着三瓶年份上好的莱茵白葡萄酒，酒标上还沾着未干的水珠。
卢卡斯·兰德尔正在切一块肥美的白肉鱼。
刀叉划过餐盘。
发出细微的摩擦声。
桌上摆着一箱产自北方的伏特加。
还没开封，但已经够扎眼。
名士们酒兴正浓。
“兰德尔上校，真比我孙子还年轻啊。”
老地主拍着他的肩膀。
肥硕的指头留下了一道灰。
“勋章却比我这辈子见过的都多。”
卢卡斯给自己倒了一杯酒。
液体晃动着。
他端着酒杯，没喝。
他只是闻了闻那股辛辣。
那种味道让他想起烧焦的魔导引擎。
另一侧的空位上，卢卡斯顺手给旁边的水晶杯也倒满了烈酒，透明的液体一直漫到杯口边缘，却始终没有溢出来。他把那杯酒往空椅子前推了推，自己却没有碰。
“谁替我留一杯，我回来喝。”
他微笑着说。
那种笑容很标准，看不出是不是在开玩笑。
服务生捧着黑色的电话走过来。
他先把那盘没上的主菜退到了一边。
“您的电话，上校。”
卢卡斯看了那台机器两秒。
他放下刀叉。
摆成平行的角度。
像是在执行某种礼仪。
电话那头只有简洁的杂音。
那是一种经过加密的电流声。
那是参谋本部作战局，鲁登德夫少将的嗓音。
“立即归队。”
“集合完毕后回报。”
没有任何客套。
甚至没有给拒绝的时间。
“是。”
卢卡斯放下听筒。
他留下一笔很厚的小费。
那是几张皱巴巴的票子。
足够服务生买个新领结，或者买点酒。
“有变故吗？”有人问。
那人的眼神在闪烁。
卢卡斯摇摇头。
“只是些该处理的琐事。”
他起身，行礼，离席。
椅子碰撞地面的声音清脆。
有人在背后悄悄松了口气：还好不是我。
那种好运的庆幸在空气中蔓延。
军用车停在雨中。
引擎在怠速运转。
卢卡斯坐进去，演算宝珠发出微弱的嗡鸣。
“中止休假。”
“全员集合。”
基地那边的人试图发问。
通讯频道里满是嘈杂的干扰。
“原因明天会写在你们的作战令上。”
他关掉通讯，看向副驾驶座。
那是那个厚重的文件袋。
皮革面料很滑。
车窗外，城市显得空荡。
行人匆匆，甚至没人往这看一眼。
他翻开封面。
四个大字映入眼帘——银翼凶星
↑返回顶部↑