第41章 未寄出的信件（2 / 2）
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第二天清晨，全球儿童权益组织的邮箱收到一封邮件。
附件是七份重建计划书，预算精确到小数点后两位，资金来源标注为“匿名捐赠”。
捐赠人署名：一个未完成的“沈”字。
笔画只写到竖钩，没收尾，像被谁中途停了笔。
邮件正文只有一句话：
＞书角的灰，别掸。
＞他们记得。
陆知遥在办公室看到邮件时，正往咖啡杯里加糖。糖罐是旧的，盖子松了，倒出来时洒了一点在桌面，没擦。
他盯着那行字，看了十分钟。
手机震动。
是沈霁梧发来的。
一条语音。
他没点开。
他起身，走到窗边。窗外是城市边缘的工地，塔吊在动，铁链晃着，发出缓慢的吱呀声。
他没关窗。
风从缝隙里钻进来，吹动桌角那张纸——是昨天的会议纪要，纸边卷了，墨迹晕了一小块，像被水汽熏过。
他没动。
半小时后，助理敲门，说：“沈先生的私人飞机，刚从伦敦起飞，目的地不明。”
陆知遥点头。
“还有，”助理顿了顿，“他名下所有股权，今天凌晨，转进了一个新基金会。名字叫‘知遥儿童计划’。”
陆知遥没说话。
他走到办公桌前，拉开最下层抽屉。
里面有一把铜钥匙，锈得厉害，钥匙齿糊了，但形状没变。
他拿起来，放在掌心。
钥匙上，还挂着那张纸条。
“打开它，你会看见我最不敢给你看的东西。”
他没动。
他把钥匙放回抽屉，关上。
抽屉没锁。
门没关严，留了条缝。
走廊的灯，忽明忽暗。
他走出去，没回头。
楼下，保洁阿姨在拖地，拖把水滴滴答答，顺着台阶往下淌，像一条断了线的黑线。
他下楼，穿过大厅。
门口，一个孩子抱着书跑过，书页被风吹开，露出一张照片——是十年前的福利院，一群孩子站在槐树下，中间那个，穿着蓝衬衫，低着头，手里攥着一把钥匙。
照片背面，有人用铅笔写了字，字迹很淡：
＞他没来，但他看了你一小时。
陆知遥站住。
他没拿照片。
他继续走。
阳光照在台阶上，有灰，有泥，有几片干枯的槐树叶。
他没踩。
他绕开了。
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