第380章：名声大噪·暗流涌动（1 / 2）

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唐阳俊在窗边坐了快两个小时，天光从傍晚的橙黄慢慢沉成深蓝。他没开灯，也没动，就那么靠着椅背，眼睛半眯着，像睡着了，其实一根神经都没松。街对面那家茶馆的灯亮了，三个人坐在靠窗的位置，一坐就是一下午，连茶杯都没换过第二回。他们穿得跟镇上人差不多，夹克、卫裤、运动鞋，但坐姿太板正，像是军训站桩改坐着演了。其中一人手里捏着本杂志，翻页的频率跟秒针一样准，每三十秒一次，不多不少。<\/p>

街上的变化是从中午开始的。早上还有人当他是那个“怪医生”，路过诊所门口连头都不偏一下，现在不一样了。卖煎饼的大爷见他出门倒水，隔着三米远就喊：“唐医生！今天不收钱！”他摆手说不用，大爷急得差点把铲子扔过来：“你救了王队的妈和娃，全镇都知道！”旁边一个遛狗的老太太也插嘴：“可不是嘛，我孙子说你是真人版狄仁杰。”唐阳俊笑了笑，心想狄仁杰要是活到现在，估计也得被短视频逼着直播驱鬼。<\/p>

名声这玩意儿，来得比外卖还快。上午他还只是“那个总关门早的医生”，下午就成了“破大案的关键人物”。有个穿校服的小孩蹲在他诊所门口写作业，看见他出来，立马站起来鞠了一躬，吓得他以为自己欠了学费。更离谱的是邮局门口那个老头，拄着拐杖问他：“唐医生，你收徒不？我孙子高考落榜了，学点真本事比考大学强。”他说不收，老头还不信，非说他谦虚，“你们这种高人，都这样。”<\/p>

这些话听着是夸，可落到耳朵里，味儿有点不对。夸的人眼神太亮，语气太热，像在确认一件稀有商品的成色。他能感觉到，自己不再是那个可以躲在药柜后面熬药、没人搭理的边缘人了。他成了一个“东西”，一个被围观、被议论、被需要的东西。<\/p>

最让他心里发毛的，是那个拍照的女人。下午三点左右，她出现在巷口，戴墨镜，背双肩包，拿着个单反相机。一开始他还以为是游客，结果那人镜头一直对着诊所门牌拍，拍完正面拍侧面，拍完门框拍台阶，最后居然蹲下来拍他门口那双旧雨靴。唐阳俊站在药柜后头，假装整理药材，余光扫过去，发现她调了长焦，连门锁的划痕都录进去了。她拍完没走，在巷子口买了根冰棍，边吃边看手机，屏幕上正是刚才的照片放大版。<\/p>

他没动。动了就等于告诉对方：你踩到线了。可不动，又像默认自己是个展品。这种被动感比挨一刀还难受。他以前在急诊科值班，再乱的场面也能稳住，因为你知道血从哪来，伤在哪，处理就行。但现在不一样，敌人在哪都不知道，只有一堆细碎的动作，像蚂蚁爬在背上，挠又挠不到，甩又甩不掉。<\/p>

到了四点半，茶馆那三人终于动了。其中一个起身去结账，另两个留在原位，目光依旧钉在诊所方向。结账那人付的是现金，老板找零时他没接，摆摆手走了。这细节唐阳俊注意到了——正常人不会拒绝找零，除非不想留指纹。那人走出茶馆，没回头，径直上了停在街尾的一辆无牌面包车。剩下两人又坐了十分钟，才慢悠悠起身，一前一后离开，走路姿势僵得像机器人。<\/p>

他走到门口，借着晾艾条的由头往外扫了一圈。街上恢复了日常节奏：快递小哥骑着三轮拐进巷子，送奶工推着车哼歌，几个大妈在路边择菜，聊着哪家媳妇生了双胞胎。一切太平常了，平常得有点假。他低头看了看信箱——空的。但他记得早上九点邮差来过一趟，说有他一封挂号信。他没申请过任何邮寄服务，更没人知道他会在这个时间收信。可那封信，已经不在了。<\/p>

他回到诊室，关上门，没开灯。屋里黑了一半，只有窗外透进来的暮色照在药柜上，映出几排整齐的抽屉。他坐在靠门的椅子上，手伸进冲锋衣口袋，摸到钥匙串上的防狼警报器。金属外壳有点凉，他用拇指反复摩挲按钮边缘，像是在确认它还在。<\/p>

他知道，这些人不是冲着他这个人来的，是冲着他“能做什么”来的。破案、救人、打黑帮，这些事传出去，总会有人想看看你到底有几斤几两。有些人想合作，有些人想利用，还有些人，纯粹想把你拆开研究。他不怕明面上的敌人，刀枪棍棒他都见过。他怕的是这种——无声无息地靠近，像雾一样裹上来，等你发现时，早就湿透了。<\/p>

五点二十，他准备关门。刚拉下卷帘门一半，听见巷口传来脚步声。一个穿灰夹克的***在那儿，嘴里叼着烟，没点。唐阳俊停下动作，手按在门把手上，没动。那人看了他一眼，掏出打火机，咔哒一声点着，低头点烟。火光映出一张瘦脸，颧骨高，眼神平，看不出情绪。他吸了一口，吐出烟雾，然后掐灭烟，往前走。<\/p>

两人在巷口擦肩。距离不到半米。<\/p>

男人忽然开口，声音不高，也不低：“他们都说你厉害。”<\/p>

唐阳俊没应。<\/p>

男人继续往前走，步伐稳定，没回头。<\/p>

唐阳俊站着没动，盯着他背影。五秒后，转身，把卷帘门彻底拉下，反锁。<\/p>

他没回家。<\/p>

钥匙插进侧门锁孔时，犹豫了一下，拔出来，塞进口袋。他绕到后窗，检查了排水管和防盗网，确认没被动过，才从侧门进去，顺手把警报器装在门后挂钩上。屋里一切如常，药柜没动，登记本摊在桌上，昨天写的“无接诊”还在。他拿起笔，今天也写下同样的三个字。笔迹比昨天重，像是刻上去的。<\/p>

他坐在靠门的椅子上，脱了冲锋衣搭在椅背，卫衣袖口磨出了毛边。窗外，镇上的灯一盏接一盏亮起来，广场方向传来广场舞的音乐，还是那首《最炫民族风》。他知道，那些人今晚可能不会再来了，任务完成了。他们看过他的诊所，拍过他的门牌，确认了他的作息，甚至试探了他的反应。信息收够了，就该撤了。<\/p>

但他不能撤。<\/p>

他得留在这儿。<\/p>

这地方是他唯一的据点，药柜里藏着符纸，墙缝里埋着朱砂，床底下压着桃木剑。他不能跑，一跑，就等于认怂，等于告诉所有人：我怕了，我藏了，我有东西不敢见光。<\/p>

他闭上眼，没睡。<\/p>

耳朵听着外面的动静。<\/p>

风吹树叶，猫跳屋顶，远处有小孩笑，有老人咳嗽。<\/p>

一切正常。<\/p>

可他知道，有些事已经不一样了。<\/p>

以前他关门，是因为没人来看病。<\/p>