第837章 老钟的故人（1 / 2）
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柴房的门是用旧木板钉的，年深日久，木纹里渗满了灰黑色，好似一条条干涸的河。门半开着，被风吹得轻轻摇晃，合页发出有节奏的吱呀声，像一个老人在自言自语。门缝里透出的那道昏黄灯光，在松林的阴影中显得格外温暖，像暴风雪夜里远处村庄的一扇窗。
林默在门口站了几秒。后颈的感知告诉他，里面的生物场就是昨晚在客栈里感受到的那一种，带着旧书质感的气息，温和而沉稳，不是冷灰色，不是敌意。但他的手还是放在了枪柄上，因为清道夫刚才的话还在脑子里转：再往前，就不只是弩箭了。
他长长地吸了口气，松针味混着一股很淡的药酒味，那药酒味从门缝里飘出来，犹如一根看不见的线，牵着人的鼻子往里走。他用脚尖推开门，走了进去。
柴房里比外面亮。一盏煤油灯放在靠墙的木桌上，灯芯捻得很大，火苗好比一颗橘子色的心在玻璃罩里跳动。桌子旁边坐着一个人，一个很老的人。
他穿着一件洗得发白的蓝色对襟棉袄，扣子扣到了最上面一颗。头发花白，稀疏地贴在头皮上，像冬天枯草地上最厚的一层霜。脸很瘦，皱纹深得像刀刻的，可一双眼睛在灯光下亮得惊人，不是年轻人的锐利，而是老年人的通透，像被岁月打磨过的老玻璃珠，什么都能看穿，可什么都不想说。
他的左耳上有一道旧疤，从耳垂一直延伸到耳廓根部，疤痕已经发白了，恰如一条干涸的小河。
林默的呼吸停了一拍。左耳有疤，这是老钟在笔记里提到的特征。如果有一天我不在了，去找一个人。他姓陈，叫陈德。左耳有疤，是三十年前拆弹时被弹片削的。他会告诉你最后三页写了什么。
陈德？林默的声音比他预想的要轻，像怕惊扰了什么。
老人慢慢抬起头，看了他一眼。那一眼很慢，从林默的脸上扫到胸前，扫到那枚在作训服下隐隐透出光来的旧警号，然后又回到脸上。老人的唇边微微一动，不知道是在笑还是在抿嘴，皱纹挤在一起，泛着张被揉过的纸慢慢展开。
你来了。老人说。声音像旧砂纸打磨木头，沙哑而低沉，比你爹晚了二十六年。
这句话影绰间一把钝刀，不快，可砍得深。林默站在原地，手从枪柄上松开了，可整个人僵在那里，像被施了定身术。他想到了父亲，那个他从没见过、只在照片和别人的回忆里存在的年轻警察，然后想到了那枚旧警号。二十六年。这枚警号在抽屉里沉睡了二十六年，等到了他。
你是，我父亲认识的人？林默走前两步，在桌子对面的一张旧板凳上坐下。板凳很矮，他坐下去的时候膝盖几乎顶到了桌面。
认识。陈德说。他伸手去够桌上的搪瓷茶缸，手在半空中抖了一下，像秋天的树叶被风拂过。他握住茶缸，喝了一口，茶水从唇边漏了一些下来，顺着皱纹流到下巴上，他也不擦，岂止认识。你爹当年在青石镇蹲过三个月的点，就住我这儿。那时候你还不会走路。
我爹，来过青石镇？
来过。他来找一个东西。陈德把茶缸放下，缸底磕在桌面上发出一声闷响，和你现在找的一样。
柴房里安静了几秒。煤油灯的火苗跳了一下，在墙上投出一个摇摇晃晃的影子。林默听到自己的心跳声，咚、咚、咚，像有人在隔壁敲一面旧鼓。
老钟，钟万军，你认识吗？林默的声音压得很低，可每个字都像钉子一样往外蹦。
陈德没有马上回答。他抬起那双通透的老眼，看了林默很久，久到林默以为他不会回答了。然后老人伸手摸了摸自己的左耳，那道疤，像在触摸一段很久的记忆。
万军啊。陈德的语气变了，从刚才的平淡变成了一种难以启齿的复杂，有怀念，有心疼，也有淡淡的很深的愧疚，他是我的师弟。我们拜的是同一个师父，学的是同一门手艺，拆弹。我比他大三岁，他管我叫师兄。后来我受了伤退下来，他还在干。再后来，老人的声音顿了一下，恰如一列火车进了隧道，突然没了声响，再后来他也退了。再再后来，听说他出了事。
受害者的女儿来了。周清站在走廊尽头，压低声音。
林默点了点头，整了整衣领走了过去。八岁的女孩坐在椅子上，怀里抱着一只有些脏旧的毛绒兔子，眼睛又红又肿。
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