第517章 青石钓影（1 / 2）
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天刚蒙蒙亮，青山市老城区的雾浸得像湿棉絮，缠在梧桐枝桠上散不开。
深绿影子斜拖在青石板路，把石缝泡得发潮，空气里飘着青苔和墙皮发霉的腥气。
林默把老旧捷达蹭着梧桐根停稳，指腹摸向内袋，磨亮的铜弹壳顶着布料，凉硬棱角硌得掌心生疼。
那是父亲牺牲时留在现场的最后一枚弹壳，是他攥了二十四年的念想。
他蹭过弹壳上模糊的编号，推门下车，鞋底碾过梧桐枯叶，踏出细碎的咔嚓声。
算着日子今天是农历十五，昨天下午他提前绕来，给渔具店老板塞了两盒华子。
三言两语就摸准了张诚刻进骨头的习惯：每月十五准点来拿进口碳素钓线，风雨无阻，三十年没改过。
他绕去街对面的早餐摊，要了根现炸油条，咬下半口酥脆掉渣，剩下的塞进牛皮纸袋。
眼睛像粘了胶水，死死黏着斜对面掉漆的棕木店门。
指节无意识蹭着腰侧，那里藏着一把没报备的配枪，枪柄磨出一圈深浅刚好的凹痕。
那是他当刑警十年，摸了无数次磨出来的印记。
私自带枪犯了专案组的规矩，可对面是杀警潜逃二十四年的老狐狸，他孤身堵在这里，不能没有准备。
风推着雾慢慢往巷口退，天光一寸寸漫过屋脊，腕上手表稳稳挪到八点二十分。
远处柏油路传来平缓的引擎声，不紧不慢像掐着秒表，一辆亮得发黑的丰田普拉多拐进窄巷。
轮胎擦着路肩，精准停在渔具店的青石台阶前，前后轮离台阶分毫不差，半寸都不差。
林默垂下眼皮，指尖把油条袋子捏得发皱，指腹绷得能摸到血管突突跳。
车门弹开，先迈出来一只锃亮的黑皮鞋，鞋缝里连一点泥点都找不到。
紧接着是挺直的腰杆，肩背没有半分老年人的塌垮，硬得像常年顶着重物压出来的钢板。
林默隔着雾抬眼，那股压迫感比昨天在安保公司门口浓了十倍。
像一把藏在鞘里的老猎刀，裹着经年的血腥气，混着晨雾直直压过来，连摸了十年凶案的他，都下意识屏住了呼吸。
张诚把灰色鸭舌帽往上推了推，半尺长的灰胡子沾了雾汽，软乎乎贴在下巴上。
大半张脸藏在阴影里，只有左眼尾那道斜弧露出来，和林默看了几百遍、刻进脑子里的二十年前监控截图，一模一样。
林默掐着算好的时间转进渔具店，推开木质店门，拉出一声悠长的吱呀。
他刚靠在货架边翻乱线盒，身后的门就又响了。
张诚的脚步踩在旧木地板上，稳得像敲在人心口的鼓点，一下一下不快不慢蹭过来。
林默算着距离，肩膀轻轻一偏，结结实实撞在张诚胳膊上，连忙退后半步，堆出恰到好处的慌乱，挠头笑：“不好意思老板，货架挡路，我挑不明白，挡着你了。”
“没事儿。”张诚声音洪亮，带着长年户外晒出来的粗哑，笑意裹在话音里，听着就是个和气好脾气的退休老头。
他侧身让道，目光扫过林默手里乱翻的线盒：“买给朋友？新手挑这个确实摸不准，不同鱼情拉力差得远。钓三五斤草鱼用细线，碰着十斤往上的大物，直接就切线了。”
说着抬手，骨节分明的指尖朝货架最上层落灰的线盒伸过去：“我帮你拿，你够不着。”
林默顺势伸手去接，指尖故意蹭过张诚摊开的虎口。
那一瞬间，林默后颈的汗毛唰地全竖起来，一阵发麻从后颈窜到后脑勺——那茧子硬得磨了几十年的砂纸，掌纹缝嵌着洗不掉的暗黄，是火药经年累月浸出来的颜色。
不是天天端枪摸弹的人，绝磨不出这么匀这么厚的死茧。哪怕张诚现在是安保公司老板，最多也就摸橡胶警棍、握方向盘磨出薄茧，根本不可能有这么重的痕迹，只有几十年枪不离手的人，才能养出这样一双手。
指尖相触只有短短一秒，林默清清楚楚感觉到，张诚的指尖猛地顿了半拍。
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