第211章 面试与认可（1 / 2）

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苏念晚把“试试看”那三个字看了很久。

蛋糕吃完了，奶油刮得干干净净，连蛋糕盒底部的碎屑都用手指头蘸着吃掉了。但盒子还留着。白色的纸盒，方方正正的，盖子上面用巧克力酱歪歪扭扭地写着三个字——“试试看”。巧克力酱已经干了，变成深褐色，表面有一层细细的裂纹，像干涸的河床。有些笔画边缘晕开了，渗进纸盒的纤维里，留下一圈浅褐色的印记。

她用纸巾擦了又擦，擦掉盖子边缘沾的奶油，擦掉盒身上不小心蹭到的巧克力渍。纸巾湿了，纸盒也跟着泛潮，白色变成了半透明的灰色，她差点把纸盒擦破了，才停下来。

她不知道自己为什么要留着这个盒子。

也许是因为上面有他写的字。那三个字写得不漂亮——“试”字的点写成了捺，“看”字的最后一笔拖得太长，“试”和“看”之间隔得太远，好像两个不太熟的人站在一起。但那是他写的，是他站在蛋糕店的柜台前，用挤满巧克力酱的裱花袋，一笔一笔写的。他写的时候一定很紧张，怕写错，怕写歪，怕手抖。写错了怎么办？蛋糕胚只有一个，写错了就得重新买一个，重新抹奶油，重新写。她不知道他写了多少次，写了几个蛋糕，浪费了多少巧克力酱。她只知道，最后送到她手上的这个，字是歪的，但心意是正的。

也许是因为这是她决定“试试”的证据。从看到那三个字的那一刻起，她就不是原来的她了。原来的她会犹豫，会说“我不行”，会在大门口站着，不敢迈进去。但看到那三个字之后，她敢了。不是因为那三个字有什么魔力，是因为她知道有一个人站在她身后，不是推她，不是拉她，只是站着。但她知道他在，所以她敢迈出那一步。

她把纸盒折好，压平，四角对齐，折成一个手掌大小的方块。放进抽屉最里面，和那张地铁路线图、那沓A4纸、那件洗好叠好的外套放在一起。地铁路线图是他第一次来美院找她时用的，边角都翻毛了，上面用笔画了一条红线，从A大到美院。那沓A4纸是他写的代码，密密麻麻的，她一个字都看不懂，但她留着。那件外套是有一次下雨，她穿得太少，他把自己的外套脱下来给她穿。她穿了一整天，回来的时候衣服上沾了她的味道——不是洗衣液的味道了，是她的味道。她洗了，叠好，放在抽屉里，舍不得还给他。

都是他给她的。

她关上抽屉，坐在桌前，打开电脑。

作品集要重新做。陈教授的工作室需要看作品，她要挑最好的。但她觉得不够好。那些画、那些设计、那些速写，她看着看着，忽然觉得都不够好。不是画得不好，是她可以画得更好。之前她觉得那些画已经很好了——树屋的线条、梧桐树的颜色、台灯的光影。但现在再看，她能看到每一张画的缺点：树屋的透视还是有问题，梧桐树的叶子画得太密了，台灯的光影层次不够。

她深吸一口气，新建了一个文档。

标题打了几个字——“作品集。苏念晚。”

她盯着那行字看了很久。字体不对，字号不对，连标点符号的位置都不对。她删掉了。又打了一行字——“苏念晚。作品集。”还是不对。又删掉了。又打了一行字——“晚晚。作品集。”

她看着“晚晚”那两个字，忽然笑了。

只有他叫她“晚晚”，别人都叫她“苏念晚”，妈妈叫她“晚晚”但那是小时候的事了，长大后妈妈也改叫“念晚”了。只有他，从高中到现在，一直叫她“晚晚”。她说“你能不能叫我全名”，他说“晚晚”。她说“大家都在听”，他说“晚晚”。她气鼓鼓地看着他，他看着她，笑了。那笑容很好看，她就不气了。

她低下头，开始排版。

接下来的一周，苏念晚每天除了上课，就是在做作品集。

课表上排得满满当当——周一上午设计概论，下午色彩写生；周二上午素描基础，下午设计思维；周三上午艺术史，下午自由创作。她把上课以外的时间全部用来做作品集。中午吃饭的时候，端着餐盘坐在电脑前，一边嚼米饭一边调颜色。食堂的糖醋排骨凉了，油脂凝结在表面，变成一层白色的硬壳，她也没注意到。

她翻遍了所有的速写本。

从高中到大学，从第一页到最后一页。高中用了两个速写本，大学用了一个半，加起来快两百页。她一张一张地翻，一张一张地看，一张一张地挑。挑出了二十张，放在一个文件夹里。看了三遍，删到十五张。又看了三遍，删到十张。

每一张都要重新扫描。扫描仪在学院楼的五楼，她每天跑上跑下好几次，电梯懒得等，直接爬楼梯。五楼，爬上去喘半天，扫完再爬下来。扫描的时候要调参数——分辨率调到三百DPI，色彩模式用RGB，文件格式存成TIFF，因为无损压缩，颜色最准。一张画要扫好几分钟，她站在扫描仪旁边等，等得心焦，但不催，因为怕催了扫出来效果不好。

每一张都要调色。扫描出来的颜色和原画总是有差距——红色偏紫，黄色偏绿，蓝色偏灰。她要在Photoshop里一张一张调，曲线、色阶、饱和度、色相，每一个参数都要调很多次，调到和原画一模一样。有时候调了一个小时，觉得差不多了，拿到窗边和原画一比，还是不对。又调一个小时。

每一张都要排版。她坐在电脑前，一坐就是好几个小时。眼睛盯着屏幕，手指在触控板上划来划去，划到手腕酸了，眼睛花了，脖子僵了。屏幕的光刺得眼睛干涩，她滴了眼药水，继续做。脖子僵得转不动，她揉了揉，继续做。手腕酸得握不住鼠标，她换了左手，继续做。

不敢停。

因为她想赶在下周五之前交上去。陈教授说“下周五之前”，不是“下周五”，是“之前”。她不知道“之前”是提前一天还是提前两天，但她想提前三天。她不想做最后一个交的人，不想让陈教授觉得她不认真，不想让陈教授觉得她不在乎。

她在乎。很在乎。

陆星辞知道她在忙，没有打扰她。

他每天还是会发消息——“起了吗？”早上七点十分，准时发。她知道他每天早上七点起床，洗漱五分钟，然后坐在书桌前，先发这条消息，再出门吃早饭。

“吃了吗？”中午十二点左右，他发。有时候她没回，他就知道她在忙，就不发了。等一会儿，再发一条——“忙完记得吃饭。”

“下课了吗？”下午四五点，他发。她知道他是想问她今天怎么样，但怕打扰她，就用“下课了吗”代替了“我想你了”。

她回“起了”“吃了”“下了”。很简短，有时一个字，有时两个字，标点符号都懒得打。但她每条都回。他发的每一条消息，她都回。因为她知道，他在等她回。不回的话，他会担心。担心她是不是出什么事了，担心她是不是卡住了，担心她是不是又熬夜了。

有一天晚上，苏念晚在排版的时候卡住了。

她看着屏幕上的排版布局，觉得不对。又说不上来哪里不对。横的竖的，大的小的，她试了三种布局——第一种把最大的画放在正中间，其他画围绕它排列，但排出来像一朵花，太对称了，太死板了。第二种按照时间顺序排列，从最早到最近，但排出来像一本日历，太单调了。第三种按照颜色排列，冷色一组暖色一组，但排出来像一块调色盘，太乱了。

都不满意。

她靠在椅背上，叹了口气。天花板上的日光灯嗡嗡响，声音不大，但在安静的宿舍里听得很清楚。徐漫漫戴着耳机在看剧，偶尔笑一声，偶尔骂一句。林小禾在洗手间洗澡，水声哗哗的，隐约能听到她在哼歌。

手机震了一下。

她拿起来看，是他发的消息。

“卡住了？”

她愣了一下。他怎么知道？她今天没有跟他说自己在排版，没有说卡住了，什么都没有说。她只是超过十分钟没回消息。他发上一条消息是“吃了吗”，她没回，因为在排版。十分钟。他等了十分钟，她没有回，他就知道她卡住了。

他比她自己还了解她。

她打字:“嗯。排版排不出来。”

“哪里卡住了？”

“布局。不知道怎么放。”

“给我看看。”

她犹豫了一下。把排版给她看？她从来没给任何人看过她做的东西，徐漫漫没有，林小禾没有，妈妈没有。因为怕别人说“不好”，怕别人说“这里不对”，怕别人说“你应该这样排”。但她还是把屏幕截图发给他了。因为她知道，他不会说“不好”，不会说“不对”，不会说“你应该怎样”。他只会说“试试那样”。

截图发出去之后，她盯着屏幕等。

他看了很久。聊天框上一直显示“对方正在输入”，闪了又闪，闪了很久。他在想，在想怎么跟她说，在想怎么让她明白，在想怎么帮她。

然后他发了一条语音。

她点开，把手机贴在耳边。周围有点吵——徐漫漫的剧在放片尾曲，林小禾关了水在擦头发，楼道里有人跑来跑去。她捂住另一只耳朵，集中注意力听他的声音。

“你的画，有横有竖。横的放上面，竖的放节奏感。”

他的声音很低，很稳，语速不快不慢。像在跟她讲一道算法题，又像在跟她讲一个故事。她听着他的声音，愣住了。

他懂排版？

他是学计算机的。计算机和设计，一个理一个文，一个逻辑一个感性，一个代码一个画笔。这两个东西好像隔得很远。但她想了想，他确实懂。因为他看她画了那么多年。从高中到现在，从树屋到银杏树，从素描到水彩，从速写到色彩构成。她画了几百张画，他看了几百张画。看都看会了。

她低下头，按照他的建议重新排版。

横的放上面——那张银杏树是横构图的，放在第一排。竖的放——那张色彩构成是最大的，放在正中间。小的放两边——那几张速写是最小的，放在两边，像括号一样把大的括起来。

排完之后，她看着屏幕。

忽然觉得对了。

不是“好看”——虽然确实好看。不是“专业”——虽然确实专业。是“对了”。就像一道题解了很久，终于找到正确答案的那一刻，心里会有一个声音说“对了”。她现在就听到了那个声音。

她打字:“好了。”

“发给我看看。”

她把截图发给他。他又看了很久。聊天框上又显示“对方正在输入”，闪了又闪。她等着。过了大概半分钟，他发了一个字——“好。”

她看着那个“好”字，笑了。

他说“好”的时候，语气很轻。但她听得出那是真的——他觉得好，不是敷衍，不是客气，不是安慰。是真的好。因为她知道他不会说假话。他从来不说“好”如果他觉得不好。他会说“试试别的”，会说“再想想”，会说“可能这样更好”。但他不会说“好”。

这次他说了。

她深吸一口气，继续排版。

周四晚上，苏念晚终于把作品集做完了。

她从头到尾检查了三遍。第一遍检查错别字——标题有没有写错，文件名有没有打错，日期对不对。第二遍检查排版错误——页码有没有乱，图片有没有跑出框，字体有没有统一。第三遍检查色差——把电脑屏幕和手机屏幕并排放在一起，一张一张对比，确认颜色没有偏差。

都没有问题。

她导出了PDF。导出的时候进度条走得很慢，一格一格地爬，像一只蜗牛在过马路。她盯着进度条，心跳很快。百分之十，百分之三十，百分之五十，百分之八十，百分之百。文件生成，她点开看了一遍，从头翻到尾，二十页，每一页都完美。

然后打开了邮箱。

新建邮件。收件人栏打“陈远山”——邮箱地址她背下来了，yuanshan@，后面是学校域名。她打了三遍，确认没有打错。主题栏打“苏念晚——作品集——申请加入工作室”。她看着那行字，忽然觉得“申请”两个字太正式了，像一个陌生人写的东西。但她没有改，因为这是正式的邮件，不是写给他的。

附件上传。PDF文件二十几兆，上传了好一会儿。进度条又走了一次，这次更慢。她盯着屏幕，手指在桌上无意识地敲着，嗒嗒嗒嗒。

然后鼠标悬停在“发送”按钮上方。

她深吸一口气，按了下去。

邮件飞出去了。“已发送”文件夹里多了一行字——“苏念晚——作品集——申请加入工作室”。她看着那行字，忽然觉得心空了。准备了那么久，做了那么多，点了“发送”之后，什么都做不了了。不用再调色了，不用再排版了，不用再纠结了。剩下的只有等。

她放下手机，靠在椅背上，看着天花板。

日光灯嗡嗡响。徐漫漫从上铺探出头来，头发垂下来，像一面黑色的窗帘。

“发完了？”

“嗯。”

“那你可以睡了吧？”

“嗯。”

她关了灯，躺在床上。宿舍里暗了，只有窗帘缝隙漏进来的一线光，细细的，落在天花板上。她偏过头，看着枕头旁边的两个棉花娃娃。“星星”和“晚晚”并排躺着，扣子眼睛在暗处亮亮的，像两颗小星星。她把“星星”拿过来，抱在怀里，抱得很紧。棉花被压扁了，发出细微的窸窣声。

她闭上眼睛。

脑子里一直在转。陈教授会不会看？他每天收那么多邮件，会不会漏掉她的？看了会不会觉得好？觉得好会不会让她进？进了之后她能不能跟上？跟不上怎么办？

想了很久，想到头都大了，想到太阳穴突突地跳。翻来覆去，被子被踢得乱七八糟。枕头的位置换了三次，不是太高就是太低。手的位置换了五次，不知道该放在胸口还是肚子旁边。

想到天都快亮了。

窗帘缝隙的那线光从淡黄色变成了灰白色，外面有鸟叫了，叽叽喳喳的，在银杏树上。她不知道什么时候睡着的，但她知道，她睡着的时候嘴角是弯着的。因为她梦到了陈教授说——“你进了。”

接下来的日子，苏念晚每天都在等邮件。

她早上醒来的第一件事，不是上厕所，不是喝水，不是洗脸。是打开邮箱。手机还在枕头旁边，屏幕还没亮，她用指纹解锁，眯着眼睛看收件箱。没有新邮件。她把手机放下，等几秒，又拿起来，下拉刷新。还是没有。她不信，又刷新一次。还是没有。

课间的时候看。教室里闹哄哄的，同学们在聊天、刷视频、打游戏。她坐在角落里，打开邮箱，刷新。没有。上课铃响了，她把手机收起来，过了十分钟，又拿出来看。没有。

吃饭的时候看。食堂里人很多，排着长队。她端着餐盘找了一个位置坐下，一边嚼米饭一边刷新邮箱。没有。她放下筷子，刷新一次。没有。她拿起筷子，又放下，刷新一次。没有。

上厕所也看。隔间里很安静，她坐在马桶盖上，打开邮箱，刷新。没有。她叹了口气，冲水，洗手，回到教室，再刷新一次。没有。

看了无数遍，每一次都是“没有新邮件”。

她觉得自己快疯了。

徐漫漫看着她，叹了口气。那天下午在宿舍，苏念晚又坐在桌前刷新邮箱，屏幕亮了暗，暗了亮，她在等。徐漫漫从上铺探出头，头发乱糟糟的，眼睛眯着看她。

“你急什么？陈教授那么忙，哪有时间马上看？”

苏念晚知道。她知道陈教授很忙，知道他的邮箱里可能有几百封未读邮件，知道她的邮件可能排在第一百零七位。但她忍不住。因为她心里有一个声音一直在说——“万一呢？万一他看了呢？万一他回了呢？”

她打开和陆星辞的聊天框。

打了几个字——“星星哥，你说陈教授会让我进吗？”

发出去之后，她盯着屏幕等。消息变成“已读”，然后他回了。

“会。”

一个字。她看着那个字，觉得不够。她又问:“你怎么知道？”

他回:“因为你的画，值得被看到。”

她看着那行字，鼻子酸了。

值得被看到——他说“值得”的时候，语气很轻。但她听得出那是真的。他觉得她的画值得被看到。从高中就觉得了。那时候她画了一幅树屋，拿给他看，说“画得不好”。他说“好看”。她说“哪里好看”，他说“哪里都好看”。她以为他是在哄她，后来才知道，他是真的觉得好看。不是因为她是苏念晚，是因为那幅画里有东西，有一种别人没有的东西。他说不清是什么，但他看得出来。

她深吸一口气，把眼泪逼了回去。

“好。我信你。”

她不知道的是——他每天也在等。等她告诉他结果，等她说“星星哥，我进了”，等她说“星星哥，谢谢你”。他等了很多天，每天打开手机看有没有她的消息，有就松一口气，没有就再等一会儿。但他不急。因为他知道，她一定会进。不是盲目相信，是他看了她四年的画，知道她的水平，知道她的灵气，知道她的努力。他知道她够格。

周五下午，苏念晚正在画室画画。

画室里很安静，阳光从北窗照进来，落在画架上，落在她的手上，落在调色盘上。她今天在画一幅静物——一个陶罐、两个苹果、一块白布。老师布置的作业，下周要交。她画得很慢，一笔一笔，不急。因为她在等邮件。

手机震了一下。

她拿起来一看，是邮件——陈教授发的。

她的心跳漏了一拍。

不是快了一拍，是漏了一拍。那一瞬间，她的心脏好像停了一下，血液不流了，呼吸不喘了，整个人僵住了。手机屏幕上的字她看不太清，但她看到了“陈远山”三个字。她深吸一口气，把肺里所有的空气都挤出去，再慢慢吸进来。点开。

邮件很短。

“苏念晚同学，你的作品集已收到。请于下周三下午两点到设计楼402室面试。请准备5分钟的作品陈述。”

她看着那行字，愣住了。

面试——不是直接进，是面试。她还要陈述作品，还要回答问题，还要让陈教授觉得她可以。她以为发了作品集就结束了，以为陈教授会直接告诉她“进”或“不进”，以为不用再做什么了。但还要面试。还要站在他面前说话，还要让他看她的画、听她讲她的画，还要回答他可能问的问题——你为什么画画？你为什么想进工作室？你觉得自己和别人比有什么不同？

她把手机放下，拿起画笔，继续画。

但她的手在抖。画笔在纸上划过去，线条歪歪扭扭的，不像直线，像心电图。她画了一笔，歪了。又画了一笔，更歪了。她放下笔，看着自己的手。手指在抖，轻微的，不可控的，像冬天没穿够衣服。她用另一只手按住这只手，按了一会儿，不抖了。松开，又抖了。