第1章 四十岁的末路与蝉鸣中的新生（1 / 2）
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前言：篇幅较长，脑洞大开，精彩在后面。
暴雨是在夜里十一点砸下来的，豆大的雨点裹着风，狠狠抽在出租屋那扇漏风的玻璃窗上，发出“啪嗒啪嗒”的声响，像有人在外面不停拍门。杨浩宇蜷在吱呀作响的旧沙发里，指尖夹着的烟燃到了尽头，烫得他猛地一哆嗦，烟灰簌簌落在满是油渍的外卖盒上——那是他今天的晚饭，一份没吃完的黄焖鸡米饭，汤汁凝固在盒壁上，泛着腻人的油光。
出租屋只有十五平米，墙皮剥落，墙角结着暗绿色的霉斑，空气里混杂着烟味、外卖味和潮湿的霉味，呛得人喉咙发紧。茶几上堆着一摞没改完的外包文案，客户催稿的短信在手机屏幕上亮了又暗，最后一条是半小时前发的：“杨老师，明早八点前必须给我，不然扣一半稿费。”杨浩宇瞥了眼手机，又灌了口冰啤酒，易拉罐里的液体只剩个底，冰凉的触感顺着喉咙滑下去，却压不住胸口越来越闷的慌。
他今年四十岁，活成了自己二十岁时最看不起的样子。
曾经他也意气风发过，拿着攒了三年的积蓄创业，想做个“改变行业”的APP，结果钱砸进去，团队散了，只留下一屁股债——五十万，不多不少，却像座山，压得他喘了十年。谈了三年的女友，去年冬天跟他提了分手，临走时说：“杨浩宇，我等不起了，你眼里没有光，只有熬不完的夜和还不清的债。”他没反驳，只是看着她拉着行李箱走出出租屋，楼道里的声控灯跟着她的脚步亮了又灭，最后只剩他一个人，在黑暗里坐了整整一夜。
父母的电话他很少接，不是不想，是不敢。去年春节，他偷偷回了趟家，躲在楼道里看了眼门口贴的春联，就又折了回来——父亲头发全白了，还在小区门口当保安，母亲在菜市场卖菜，手冻得裂了口子，却舍不得买副好手套。他怕自己这副潦倒的样子，再给他们添堵。手机里存着母亲上个月发的微信：“浩宇，天冷了，记得加衣服，钱不够跟妈说。”他没回，只是把手机调成了静音，任由那条消息沉在列表底部，像根刺，碰一下就疼。
胸口的闷意越来越重，像有只无形的手攥着他的心脏，连呼吸都变得困难。杨浩宇想站起来找药，脚却像灌了铅，眼前开始发黑，耳边的雨声渐渐模糊，只剩下自己粗重的喘息。意识消散的最后一刻，他脑子里闪过的不是创业失败的遗憾，不是前女友的脸，也不是父母的白发，而是一句轻飘飘的话——“终于解脱了”。
也好，这烂透了的世界，他早就厌烦了。
……
“杨浩宇！杨浩宇！醒醒！李老师叫你呢！”
有人在用橡皮戳他的胳膊，软乎乎的，带着点奶香。杨浩宇猛地睁开眼，刺眼的阳光从窗户照进来，晃得他眯起了眼。鼻尖萦绕着一股熟悉的味道——是洗衣粉的柠檬香，混着淡淡的粉笔灰味，还有同桌身上那股草莓味的橡皮擦味道。
他在哪？
不是那间满是霉味的出租屋，也不是医院的急救室。他坐在一把灰褐色的木质椅上，椅子有点矮，腿伸不开，膝盖顶着前面的课桌。桌面上贴着一张卡通贴纸，画着一只咧嘴笑的小熊，旁边歪歪扭扭写着“杨浩宇”三个字——那是他小学时的笔迹，幼稚得可笑。
身上穿的也不是那件洗得发白的灰色T恤，而是一套蓝白相间的校服，布料有点硬，领口磨着脖子，却干净得发亮。他下意识地摸了摸自己的脸，指尖触到的是光滑细腻的皮肤，没有胡茬，也没有熬夜熬出来的粗糙；再低头看手，那是一双纤细的儿童手掌，指甲修剪得整整齐齐，掌心没有敲键盘磨出的老茧，只有小时候爬树留下的一道浅淡的疤痕。
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