第46章 我眼里淌出白血，落在他的斧刃之上（2 / 2）
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“好——吃——吗？”我直着眼看他，声音从牙缝里一个字一个字挤出来。
“没尝出味。”他说。
“然后——”他的斧头又举了起来，“你舅舅抱着你出来了。”
“你眼睛红着，脸也红着。你舅舅把你往我这边递了递，说——”
他咽了口唾沫。
“他说：‘水生，你抱抱。’”
“你爹站在我边上。”他说。
“刘景麻。”我喊。
他斧头停在半空。那股子劲道蓄在臂膀里，没发出去。风把他头发上那几片花瓣吹走了，白花花的，在光里打了个旋儿，不知道落到了哪儿。
“为什么没尝出味？”我问。
我知他半真半假，又全是真。
只是我没懂。
他愣了好一会儿。
“我——”他说。
“别说你忘了。”我抢在他前面，“你桩桩件件都记得。筷子上的花，猪头肉的肥瘦，腊肉的油淌到了哪儿。你都记得！”
“我——”他又说了一遍这个字，然后停了很久。
“我嚼那块肉的时候，”他终于开口，“满嘴都是苦的。”
他把斧头翻了个面，斧刃对着自己。钢面上映出半张脸，模模糊糊的。
“猪头肉是咸的。腊肉是咸的。可嚼着嚼着，就只剩苦了。”
“为什么？”我问。
“因为你舅舅把你抱过来的时候——”他顿了顿，“我看见你脸上有东西。”
“什么东西？”我问。
“泪。”他说。“边月，你脸上的泪还没干。亮晶晶的一道，从这儿——”
他伸手，在自己的脸颊上随意比了个位置。
“一直挂到这儿。”
他放下手。
他说：“我嘴里就只剩苦了。”
“可你后来——”我说不下去了。
“后来我走了。”他替我说完。“把那口肉咽下去，把碗搁在桌上，什么也没拿，就走了。”
“走了多久？”
“到现在。”他说。
他弯下腰，把地上劈好的柴一根根捡起来，码在墙角。
“刘景麻。”我喊他。
他没回头，但停下了手上的动作。
“那块肉——”
“苦的。”他说。
“我知道。”我说，“你说过了。”
他转过身来看我。
“你知道了？”他问。
“我知道了。”
他盯着我看了很久。然后他弯下腰，把最后一根柴捡起来。这次动作快了些。
“还问吗？”他说。
“还要问。”我说。
他手里的柴顿了一下。
“好。”他把柴码好，拍了拍手上的灰。
“因为你爹，”他说，“把那桌留给了不该存在的人。”
斧头落下。
柴“噼啪——”劈成两半。
有一瓣李子花不偏不倚，轻轻柔柔地落在斧刃的正中间。
是我眼睛里，一滴白色的血。
他没把它吹走。
我也没动。
我大脑“嗡嗡嗡”地转，我听懂了他嘴里的每一个字。
但我吃不透他说的很多话。
在那个年代。
在偏远农村。
流血是一件极其普遍的事。
但很有可能，再也见不到了。
我们就那么站着。看着花一片一片地落，把满地的碎木屑一点一点盖住。白的盖在黄的上面，薄的盖在碎的上头，一层一层。
落花与鲜血都不由人。
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