第21章 桃花谢了又开，她看了他整个花期（1 / 2）
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“幺儿，你爹白天那号子，”母亲把大海碗端过来，搁在桌子中央。
“唱着唱着就变成情歌了。”说着，她看了一眼父亲，“别以为我不知道！”
父亲不说话，拿手挠了挠后脑勺，眼睛瞟向屋顶的横梁。两只耳朵尖，在烧旺的火光里红透了。
“爹——”我趴过去，又拽他袖子，把脸凑到他胳膊肘上，“什么是情歌号子？你唱一个呗。幺儿要听！”
“唱一个！”我把脸埋在他袖子里拱，“幺儿求你了！要听！”
“唱……唱一个？”他竖起一根小拇指。
“唱一个！幺儿求你了！”
我勾上他的小拇指。
从他膝盖上爬起来，把自己整个身子往他肩膀上一靠。
他身上硬邦邦的，隔着一层蓝布衫，那硬里头有温度。像一块被太阳晒了一整天的石头贴着脸。
踏实。
父亲清了一下嗓子。先看了看母亲。母亲在收拾灶台，可她的动作慢下来了。
她在听。
然后父亲开口了。声音不大。可灶房那么小，什么都能听见。
“背盐的那个翻山哎——”
“山高那个路又长——”
“哎——太阳出来照半坡嘞——照着妹子洗衣裳——”
“洗白了衣裳等哪个嘞——等那个背盐的憨哥哥——”
“背上的那个盐包哎——”
“比不得那个心里头的——”
“行了行了。”母亲转过身来，声音故意板着，可眼角的笑藏都藏不住。“你瞅瞅，你把幺儿都教偏了！”
父亲停住了。低头看看我，又看着母亲。灶膛里的火光在他眼睛里来回跳。
母亲手里的抹布停在一块油渍上，来回擦了三遍。
“心里头的啥？”我仰着头问父亲。
“心里头的念想。”他说。
“心里头的啥念想？”我又问他。
“啪。”母亲手里的抹布落灶台上了。她没去捡，就任那块湿布摊在灶沿上。
父亲又低下眼来看我。手掌从我后脑勺滑到肩膀上，捏了捏，轻轻的。
“幺儿，”他说，“等你再大一点，爹就告诉你，背一趟盐要走多远。念想就有多远。”
“多大？”我蹙眉。
刘麻子都长大出山，又回来寻世道了。
我还很小。
“等你——”父亲低头看了看我，又抬头看了看母亲。
“幺儿，等你长到能记住月亮那头有多远的时候。”他说。
“多远？”我瞪圆了眼，扒他膝盖扒得更紧了。
“从月亮这头，”他伸出左手，比了个圆弧，“走到月亮那头。”
每一回听，父亲都没有告诉我究竟有多远。
可刘景麻总说，追上月亮，是世间最近的距离。
“爹，”我靠在他胸口，听着他心跳。一下一下的，像背盐的步子。“那你走夜路怕不怕？”
我希望出山那天，我不怕。
父亲想了想。又抬头看了看屋顶。
灶房的椽子上挂着几串干辣椒，红得发暗。风又在门外“呜呜”地响。
“怕过。”他说。
“怕啥？”我问。
他掰起手指，一根一根地数。
“怕天亮了，盐还没送到。”
“怕走到半路遇着打雷下雨。”
“怕山路滑成泥鳅背。”
“怕一脚踩空就滚到山沟里。”
“怕那头野猪再回头来找我。”
他的手在我背上轻轻拍着：“最怕——”
“最怕啥？”我扭头问。
父亲低头。嘴唇又贴着我的头发。
“最怕……”他侧了侧脸，眼睛朝灶台那边溜了一下，又收回来，声音越发轻了，跟耳语似的。
“怕赶不回来吃你妈妈做的饭。怕来不及——”
灶台那边传来“当啷”一声。是木勺磕在锅沿上。母亲的手在抖。
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