第12章 人间地狱，他都替我踩过了（2 / 2）
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他的小手搭在我肩膀上，指甲盖是秃的。
他惯爱默默地啃着手指甲。
他指头凉凉的，在我衣领上蹭来蹭去。
“哎，在呢在呢。”我应着，声音有点发颤。
我抱着他往灶火走。九步路，我却觉得我走过了弟弟的半辈子。
剩下半辈子，我不知道该用好还是坏来定义。每一步我都要踩在刀尖儿上。
我把弟弟放到灶火边的小板凳上，我刚直起腰，他又“噌”地站起来了。
“我去端碗！”他抢着说，伸着手就往案板那儿够。
父亲走过来，他没吭声，就那么看着我们。
我把柴火往里使劲捅了捅。火苗一下旺起来，在灶膛里“噼啪”炸了一下，随即又温顺下来。只剩下均匀的“呼呼”声。
弟弟手里攥着那个豁了口的蓝边大碗。他就那么站着，眼睛一眨不眨地瞅着父亲。
父亲没说话，接过那个碗，抄起那把长柄铁勺，先在锅底搅了两圈。
“咕噜咕噜——”
然后猛地往上一提。
手腕一翻，一勺面糊洋芋磕进碗里，堆得冒了尖，跟碗口平齐。
第一碗。
“拿着吃。”父亲说。他声音很沉。
但他把碗递到弟弟手里的时候，手指在碗沿上多停了三秒，怕弟弟接不稳。
“哎！”弟弟接过碗，也不嫌烫，低头就往嘴里扒拉，“唔唔唔——烫烫烫——”
“慢点！又没人跟你抢！”我轻轻踢他一脚。
父亲没搭理我们俩这茬儿。他转身又对着锅，铁勺重新伸进去。这回刮得更狠了。
“吱嘎——”
勺子在锅壁上蹭得直响，把最后几块稠的，连带着锅底那层薄薄的焦皮，全刮进了第二只碗里。
冒了尖。
“幺儿，你的。”他把碗递到我面前。
“好。”我接过碗，洋芋的香气直往鼻子里钻。还有少许红豆熬开了花，面糊裹着洋芋块，稠得能立住筷子。
我咽了口唾沫，抬头看他。
第三碗，锅里剩下的只有稀薄的汤水，漂着几个小小的面疙瘩。他舀了半碗。
“爹，你的呢？”我盯着他的碗。
父亲没听清，端着碗走到灶台另一角。
背对着我们。
那背真窄。
我理解父亲不饿。
人的身体枯到极致，不想待在人间的时候，就是这种状态。
他吃不下了。
可我必须吃。
碗在我手里烫得发红，烫得我左手换右手，右手又换左手。
我不愿放下。
“爹！”我又叫了一声。
“幺儿，吃着。”他声音沙沙的，像那年夏天我们蹲在晒谷场上，苞谷壳子搓在石板上的声音。
可过了那个夏天，爱不再纯粹。
“爹不饿。”他闷闷地说。
弟弟抬起头，嘴角糊着一圈稀饭，他看着我，问我：“爹不吃？”
我没回答。
“新洋芋就是甜！”他自言自语，含着一嘴洋芋，一笑起来，眼睛弯成两道缝。
又小心翼翼地同我说：“姐，你尝尝嘛。”
“嗯。”我低头，热气扑在脸上。我胡乱扒了一大口稀饭放进嘴里。
洋芋煮得面面的，不用嚼就吞了。红豆也烂了，沙沙地裹在面糊间。
甜吗？
以前我没尝出来。
后来嘴里有点咸。
现在吃啥都是甜。
我嚼着嚼着，忽然想起母亲说过的话。她说：“穷人干不动，稀饭胀大肚。”
可苞谷稀饭终究是苞谷，灌进肚子里走一天一夜的路都有劲。
我筷子在碗里刮了一圈，再搅一圈。抬头看五个巴掌大的窗外，黑乎乎的，什么也看不见了。
世界就剩下这间灶房，一口锅，三个碗。
我们姐弟俩和那个背对着我们的人。
“爹！”我第无数次叫他。
他肩膀动了一下，没转身。
“你说你不饿。”我声音发哽。
“你去年春天也这么说！”
“前年也这么说！”
“大前年也这么说！”
“大大前年也这么说！”
灶火“啪”地爆了一下。
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