第49章 一芽一叶（2 / 2）
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笔画工整，不大不小，落在纸中央。
巧珍愣了一下。
沈家明没抬头，把纸推到她面前：“你的名字。”
巧珍看着那个字，看了好一会儿。她认得自己的名字，可他写出来的，跟她自己写的好像不是同一个字。
“你再写一个。”她说。
他又写了一个。
一样的工整，一样的稳。
“写我的。”她说。
沈家明顿了顿，在纸上写了一个“明”字。
两个字并排摆着——“珍”“明”。
巧珍看着那两个字，忽然伸手把纸拿起来，小心地折好，压到桌角的一本书底下。
“你做哪样？”沈家明问。
“收着。”她说。
沈家明没再问了。
屋檐下安静下来，只有笔尖划过纸的声音，和远处山上偶尔传来的鸟叫。风从院子里穿过去，吹得窗台上那几朵紫花轻轻晃了一下。
傍晚，收了桌子，巧珍把碗筷洗了，出来看见沈家明坐在茶园边的坎子上，手里夹着一根烟。
她走过去，在他旁边坐下。
太阳快下山了，天边的云被烧成橘红色，一层一层铺开。茶园里的茶树被光镀了一层金边，叶子亮闪闪的。
沈家明吸了一口烟，指着远处说：“你看那片山，像不像一头卧着的牛？”
巧珍顺着他手指看过去——确实像，牛头低着，像是在吃草。
“你天天看，还看不够？”她问。
“够倒是够。”他弹了弹烟灰，“就是觉得好看。”
巧珍没说话，靠在他肩膀上。
他的肩胛骨硬硬的，硌着她的脸。他身上有烟味、茶叶味、日头晒过的味道。她闭了一下眼睛，觉得这些味道就是这个人。
风从山坡上吹下来，凉丝丝的，带着茶园的叶子和泥土气息。远处有狗叫了一声，又停了。
“阿珍。”他忽然开口。
“嗯？”
“你说，我们这日子，算不算好的？”
巧珍没马上回答。她想了想，才道：“算吧。”
“我也觉得算。”沈家明把烟头在石头上按灭了，“比在缅北那时候好，比我小时候好。有茶，有房子，有你。”
他说话的语气平平的，像是在说一件很平常的事。
巧珍没接话。她靠在他肩膀上，看那一片被落日染红的山。她想，他说得对。
天快黑了。沈家明站起来，伸手拉她。
她握住他的手站起来，拍了拍裤子上的土。
他还没松手。
“阿珍。”
“又做哪样？”
他看着她的眼睛，停了一下，然后说：那张纸你收好，我明日再给你写。
他说完就松了手，转身往灶房走，像是怕她看见他的表情似的。
巧珍站在原地，看着他往灶房走的背影——灰褂子，脊背微微弓着，步子不快不慢。
她心里忽然涌上来一阵说不清楚的满。满满的，热热的，从胸口灌到嗓子眼。
她站在原地，等到他快走到灶房门口了，才轻声说了一句：“好。”
他没回头。
但巧珍晓得他听见了。
她跟着他走进灶房，灯还没点，灶膛里的余光照着他的脸。他在往灶膛里添柴，她蹲到他旁边，伸手帮他理了理后领子翘起来的一角。
他偏过头看了她一眼，没说话，嘴角有一点弧度。
巧珍也没说话。
灶膛里的火慢慢烧起来，噼噼啪啪的，橘红色的光把屋子照得暖烘烘的。
巧珍蹲在旁边，看了他一眼，抬手把他额头上那道黑灰擦了。
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