第390章 炸金花？我终于会玩了（1 / 2）
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三楼和一楼，是两个世界。
一楼的大厅是一台轰鸣的吞金机器，人声、筹码声、音乐声、叹息声搅成一锅粥，香烟熏得人睁不开眼，空气都是发烫的。
而电梯门在三楼打开的一瞬间，所有喧嚣被一刀切断，厚厚的羊毛地毯吞掉了脚步声，走廊里静得能听见墙上挂钟的走秒声。
胡桃木护墙板，文艺复兴时期的油画，真皮沙发的扶手上磨出温润的包浆。
这里没有窗户，水晶灯调到最暗的一档，分不清白天黑夜，人一进来，对时间的感知就被悄悄抽走了。
没有成排的赌台，只有一扇扇紧闭的包厢门，门口站着戴白手套的侍者和耳麦安保，腰间的枪套若隐若现。
这里的筹码也不是一楼那种圆片，而是一块块巴掌大的方形铭牌，象牙白底色烫着金边，最次的一块，面额一百万美金。
没有限红。
或者说，限额这种东西，在三楼不存在。
你有多少，就能押多少；你敢押多少，赌场就敢接多少。
一楼是工厂，流水线一样收割赌客。
三楼是书房，关起门来，安安静静地把人剥皮拆骨，连惨叫都传不出去。
侍者躬身推开最里面的一扇门。
“陈先生，您的局，备好了。”
包厢里摆着一张椭圆形的胡桃木赌台，墨绿色真皮座椅，台呢是全新的，绒毛一根不乱。
五个位置，已经坐了四个。
谢年扫了一眼，心里就有数了。
左手边是个俄罗斯大汉，脖子比头粗，北极熊似的往椅子里一陷，手腕上的百达翡丽戴得像块儿童表，手边一杯纯伏特加，铭牌堆成小山。
谢尔盖，能源寡头。
他对面是个中东男人，一身雪白长袍，一尘不染，指尖慢条斯理地转着一串蜜蜡念珠，沉香木的香水味隔着半张桌子都飘得过来，看人时下巴先抬起来。
哈立德，王室旁支。
再过去是个五十多岁的日本男人，灰西装，金丝眼镜，头发梳得一丝不苟，面前摊着个小本子，正用钢笔写着什么，安静得像来开董事会
渡边彻，老牌财阀掌门。
唯一的女人坐在斜对面，酒红色吊带长裙，冷白皮，红唇，指间一枚没有任何钻饰的素圈戒指，眼神扫过来的时候，像扫描仪的红光过了一遍。
塞西莉，华尔街对冲基金女掌门。
三男一女，四个国籍，互相之间点头致意，客气而疏远，演得跟头一回见面似的。
谢年差点笑出声。
他没有任何证据证明这四个人是一伙的，可他就是能感觉到，从他进门那一刻起，四道看似随意的目光，已经在他身上过了一遍又一遍。
这哪是凑局，这是给他备好了四副刀叉，就等着把他端上桌。
行啊。
那就看看，谁吃谁。
荷官是位中年男人，燕尾服，银灰色头发，动作精准得像瑞士钟表。
他欠了欠身，把规矩报了一遍，阿黎站在谢年椅后，压低声音，给他逐条补成大白话。
炸金花，每人三张牌。
牌型从大到小：豹子，也就是三条，最大；往下是同花顺金、同花、顺子、对子、散牌，同牌型比点数。
上桌门槛，两亿美金，兜里不够这个数，连椅子边都摸不着。
底注：看牌的二十万，不看牌、一路蒙到底的，十万。
每轮跟注，看过牌的掏全款，蒙牌的永远只掏一半。
单次喊注，上限两千万美金。
谁把最后一枚筹码推出去，那叫“孤注一掷”，强制开牌。
还有一条最狠的：一轮没打完，或者没输光，谁也别想离桌。
“听明白了吗，陈先生？”荷官问。
“明白明白。”
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