第120章 释放与凯旋（1 / 2）
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1288年1月中旬。
罗马帝国
君士坦丁堡
约翰.拉斯卡里斯坐在冰冷的石板上，背靠着粗糙的墙壁，那墙面的每一道裂缝他都用手指描过千百遍。
他今年三十八岁，但长期的监禁让他看起来像八十三岁。头发过早地全白，稀疏地贴在头皮上；皮肤苍白得近乎透明，身材枯瘦。
他还活着。这大概算是一种奇迹，也算是一种诅咒。
现在的皇帝君士坦丁十一世........约翰不知道皇帝为什么一直留着他。也许是为了政治考虑.......也许.........只是忘记了。
遗忘。这是比死亡更残忍的惩罚。
被囚禁的这些年年，时间失去了意义。白天和黑夜没有区别，只有送饭时的脚步声和门闩的响动，标志着一天的开始和结束。
那场内战结束后，君士坦丁没有杀他而是又一次将他关押，还记得最初几年，约翰还会数日子。他用指甲在墙壁上划痕，一天一道。
但后来他放弃了，因为数到一千天和数到两千天没有区别，反正他出不去。墙壁上的划痕渐渐模糊，被潮湿的水汽腐蚀，就像他的记忆。
接着，他又靠回忆度日。但回忆会褪色，会模糊，会被黑暗侵蚀，他记得母亲抚过他的额头的手温热而柔软，但那张脸已经记不清了。他记得父亲狄奥多尔二世坐在皇座上的样子，记得那皇座在烛光里闪光，但那些光像水中的倒影，触之即碎。
然后他开始和自己说话。
起初是喃喃自语，后来是大声辩论，模拟朝会，对着想象中的大臣发号施令，与虚构的使者谈判。朝会，对着想象中的大臣发号施令，与虚构的使者谈判。声音在地牢的石壁间回荡，像另一个人在回应他。他在那个世界里当了无数年的皇帝，发布过无数诏令，签订过无数条约，惩罚过无数叛徒。但这一切，都无法阻止黑暗缓慢坚定地吞噬他存在的实感。
他记得自己曾经是皇帝，虽然那时他只有几岁，虽然只是父亲狄奥多尔二世死后、米海尔八世篡位前的短暂过渡。像一场来不及谢幕的戏曲，他还没记住台词就被赶下了台。拉斯卡里斯家族在帝国的政治版图上彻底消失，就像沙滩上的足迹被潮水抹去。有时他会想，如果父亲还活着会怎样？如果米海尔八世没有篡位会怎样？如果他没有被刺瞎会怎样？
但这些假设没有意义。现实是，他坐在这里，在黑暗和寒冷中，等待死亡，悄无声息地腐烂。有时候在沉睡与清醒的模糊地带，他会怀疑自己是否真的存在过。
约翰.拉斯卡里斯，尼西亚帝国？末代合法皇帝？是不是只是一场漫长的梦？而现在这个蜷缩在黑暗中的残缺躯体，才是真实？
直到今天。
今天的送饭时间似乎比平时早。约翰听到脚步声时，还以为是错觉，他的听觉是黑暗中依旧保持敏锐的感官，能分辨出不同狱卒的脚步声。
但今天的脚步声不属于其中任何一个，更整齐，更沉重，像是......军人的步伐。
不止一个人。三个人，不，也许是四个。
钥匙插入锁孔的声音。有些生锈的铁门被推开时刺耳的吱呀声。
“约翰.拉斯卡里斯？”
一个陌生的声音，低沉，
约翰没有回答。
他早已学会，在不确定来者意图时，沉默是最好的应对。也许是换牢房，也许是终于要处决他了。他不在乎。
“奉巴西琉斯君士坦丁十一世敕令，”那个声音继续说，
“鉴于你多年来安分守己，未有不轨之举，陛下特赦你叛乱之罪，准予释放。从今日起，你不再是囚犯，但需居于指定居所，未经许可不得外出。”
他在说什么？
约翰愣住了。这些词语太陌生，陌生到他几乎想不起来是什么意思。囚犯？外出？谁？他？为什么？
“你........你说什么？”他开口，声音因为长久不说话而沙哑干涩，
“简单说........你被赦免了。”
脚步声走近，停在离他三步远的地方。一股陌生的气味靠近了。
一个极低的声音呢喃着。“这地方.......上帝啊，这味道。”
“你能站起来吗？”另一个声音问，年轻些。语气没有恶意。
约翰慢慢扶着墙壁站起。尽管他的腿因为长期缺乏活动而虚弱发抖，但他强迫自己站起，他曾经是皇帝，至少在死前，他要有皇帝的尊严。哪怕这个过程持续了几乎两三分钟。
“我.......能走。”
“那就好。跟我们走吧。”
一只手搀扶住他的胳膊，力道不小，但不算粗暴。约翰被引导着走出牢房。他的脚踏出了那扇铁门。走廊里的空气略微流动，带着霉味，但比牢房里清新一点点。
脚步声在石壁间回响，他们在上楼梯，一层，又一层。脚步声在石壁间回响，约翰数着台阶，每一级都比前一级更费力。他的腿在抗议，肺在燃烧，但他咬着牙不吭声。然后，他感觉到了冰冷的风。
他听到了声音，遥远但宏大的声音：欢呼声、钟声、乐器声、马蹄声、成千上万人汇聚成的喧嚣。
“外面........在做什么？”他忍不住问。
“凯旋仪式。”
左侧搀扶着他左臂的士兵回答，声音里有一丝压抑不住的兴奋，连带着那只扶着约翰的手也微微紧了一下。
“皇帝陛下从安纳托利亚凯旋，刚刚入城。全城都在庆祝。”
凯旋？
安纳托利亚？
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