第183章 九龙老楼（2 / 2）
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顾山把手按在那块硬盘上。不是普通的碰触，他的同频体质让他在手指和承载大量精神能量的物品接触时，能读取里面残留的历史信息。他闭上眼，过了很久，久到我以为他身体机能在同频里卡死了。他睁开眼，眼睛深红，布满血丝，不是熬夜，是在同频里费神太多，血脉逆流。
我看到了一个小女孩，站在堆满手脚的殿堂中间。她穿着一件淡粉色、四个口袋的上衣，头发扎两个羊角辫，左边散了一半。她仰头看那座狐面神像，不怕，脸上不是怕，是不理解为什么所有人都走了，没有人带她走。她还在那里，不是太元，是那个四岁的女孩，她没有被消化，她是太元里唯一一块没有被嚼碎的石子。
我从椅子上站起来，不是作为调查员，是作为在这桩案子里埋了近三十年的老人：这就是太元，一台被错误启动、永远停不了的机器。它吸走无数人最宝贵的那部分，他们回不来，不是因为回不来，是因为没有人去找。二十八年，我一直在这里，等你，就是去做这件事。
顾山站起来，对着我鞠了一躬。这个姿势不属于任何规则，不是对待上司，不是对待长辈，就仅仅是一个人用了所能做的最郑重的方式，接过了另一个人耗尽了二十八年交出来的一份余下的方向。
递交完成后，我带顾山和英子去了肥龙家。
肥龙2009年肝癌走的，被发现时人已不怎么能说话，手还能动，握着我，几乎没有办法让人分辨他在说什么，但他留了一件东西给我，他说：孤山哥，这个不是给你的，是给将来来接手的那个人，等到了就给他。
肥龙的家在观塘翠屏道一栋六十年代建的旧公屋，六层，没有电梯，每层走廊望着中间天井。他的太太还在，女儿嫁到了新界，不常回来。她从柜顶搬下来一个锈迹斑斑的铁盒，原本可能是一种礼饼盒什么的，铁皮表面印花已经大半脱落，只剩下一点金色的碎纹：这是他说的盒子，留给孤山的人。
我接过，开盖子，不是用手指，是先在心里开了，才有勇气去碰铁的边缘。
里面是肥龙在庙街、油麻地、旺角、深水埗，二十多年踏破多少双布鞋，在这些被遗忘的街角被打、被骂、被忽视、被利用，但他永远笑嘻嘻地混进去收集的，所有关于尤靖国和虚无教会的照片和手稿。
不是敷衍收集，是每天拿着一张小字条，一个字一个字地往上面写，每一件东西都有标记，极工整。但我认识肥龙一生，他不写字，他小学勉强毕业，但这些字他拼命写好了。
最上面一张黑白照，尤靖国1990年在东莞，年轻，穿一件松垮垮的白色衬衫，袖子卷到手肘，，那种年轻人特有的、还没被伤害过的光，准确说是不知道自己会被什么样的伤害追上的光，和后来的他完全不同。背面是肥龙潦草的字迹，像一只被烫了的甲虫在纸上慌乱爬出不同步的笔画：
这张阿靖最早，那时候还不知道有太元，不知道自己是锚，不知道二十八年后自己手骨碎片会被从退界射回来。
第二张，1992年，尤靖国偷渡到香港，第一次到庙街摆摊，面前铺着一块红布，红得扎眼，布上白字算命测字看相，却又不显眼的黑皮旧书，封面隐约可见两个字，他用手指按在那两个字上，像在按住一扇不该被打开的门，而自己还没有想好要不要进。
第三张，1996年，在深水埗那张面积不到十平方米、月租一千八百港币、一张折叠床占去三分之一空间的廉租房里，尤靖国手捧那本手抄古籍，全身缠着纱布，胸口刚打上石膏还没干透，他脸上是那种诡笑，不是笑给任何人看，是像一个人在漆黑中独自解出了一道极难的问题之后，无法与人分享，只能自己笑。
肥龙在这张底下标注：这一天，他第一次听到太元的声音。
后面几十张，顾山一张张看，沉默越来越长。翻到最后一张，1998年9月14日，破边洲渡海前夜，尤靖国在观塘码头独自坐着，面对漆黑的海水，背对镜头，不知在想什么。他背影在那张照片的构成中，像一个还没有被抽空之前的人，但已经知道明天就是被抽空的日子。
肥龙在这张背面用红笔写了一句话，那已经不是他还活着时候的字迹，是在临终前费力加上去的，因为近乎没有用笔的力气，每一笔都被手抖带偏，斜歪爬不动，却用尽了全身：
阿靖，你走的时候，是不是也想回头？
我把铁盒合上盖子，不是盖上它，是想把那行红字压进永久的黑暗里，别再在世间飘。英子在旁边眼圈微红，不是要哭，是某种比哭更深的东西卡在喉咙，透不过气。她见过太多离别，在档案里，但这一次不是档案，是一个死在肝癌上的人，在临死前最后写的字，不是给自己，是给一个已经死了十年的朋友。
走吧。我把铁盒从桌上拿起，抱着它，感觉它的重量不是铁皮，是里面二十多年的跟踪，和最后一句红字，带你们去破边洲，那地方该收尾了。
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