第122章 你藏起的剑鞘，现在是孩子的呼吸（1 / 2）
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夜半的风从窗缝里钻进来，吹得油灯的火苗歪了三下，没灭。
孩子坐起来，胸口发烫。他伸手摸了摸，是那截剑鞘，贴在衣襟下，热得像刚从灶膛里掏出来的陶碗。他没喊，也没动，就那么坐着，等那热劲儿慢慢往下沉，沉到肋骨底下，像有个人在里头轻轻吐气。
“别怕，我在。”
声音不是从外面来的，也不是从剑鞘里。是贴着骨头响的，像小时候娘亲哄他睡觉时，贴着他耳朵说的那句“睡吧”。
他掀开被子，光脚踩在地上，凉意从脚心往上爬。床底下积了灰，左脚边有半截断绳，是去年冬天挂灯笼用的，后来忘了收。他趴下去，手往最里头摸，指尖碰到了硬物。
不是木头，不是铁。是骨头。
他拽出来的时候，灰扑了满身。那截东西不大，约莫半尺长，皮肉早烂没了，只剩白骨，泛着玉一样的光。骨节里有东西在动，不是虫，是光，细得像蚕丝，一缕一缕往外渗。
他没哭，也没叫。只是把骨头贴在胸口，和剑鞘挨着。
那缕光忽然聚成形，是个少年。衣裳破，头发乱，左臂空荡荡的，袖子还垂着，像没系好。他蹲下来，手伸出来，没碰孩子，只是悬在半空，指尖离发梢还有一寸。
“你每呼吸一次，我就多活一息。”
孩子没应。他低头看自己脚趾，左脚大趾甲缝里还卡着昨儿在后院挖的泥，黑的，湿的。
少年笑了，笑得像被风吹散的烟。他抬手，轻轻碰了碰孩子的额发。那动作很轻，像怕碰碎什么。
门吱呀一声，开了。
岑野棠站在门口，手里拎着半壶凉茶，壶嘴还滴着水，落在门槛上，洇出一小片深色。他没穿外袍，只套了件单衣，左肩有道裂口，是昨夜劈柴时被斧刃刮的，没缝。
他没看那缕光，也没看那截骨头。眼睛只盯着孩子。
孩子也没看他，低头把骨头往怀里塞，剑鞘贴得更紧了。
岑野棠走过来，脚步很轻，鞋底沾着泥，右脚后跟的线头又断了，拖在地板上，一晃一晃。他在床边站定，没坐，也没弯腰。
“你不是在继承他。”他说。
孩子没动。
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