第78章 你写的字，成了我的心跳（1 / 2）
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白衣人站在竹林中央，没动。
竹子一根接一根，皮裂了，渗出红字。不是墨，不是血，是干了又湿、湿了又干的痕迹，像旧信纸被雨水泡过，字迹晕开，又自己拼回去。
他左手抬着，青筋是竹节，从腕口爬到肩窝，皮下透着淡绿，一跳一跳。右袖口还缺着一角，线头垂着，沾了露水，湿了半寸。
夜里有人来。
是天机门的老剑客，拄着断了半截的铁骨杖，腰上挂着三把没开锋的剑，说是要“斩妖除魔”。他踩着枯叶走近，鞋底沾着泥，右脚的靴子，后跟磨得快秃了。
他没说话。
举剑。
剑尖离第一根竹子还差三寸，竹林忽然响了。
不是风。
是竹节里有东西在动，像根细绳被拉紧，一根接一根，咔、咔、咔，连成一片。
红字浮起来，不飘，不散，像活的藤，从竹皮里钻出，缠上剑身。剑没断，但剑柄上的铜环，自己松了，掉在地上，滚了两圈，停在老剑客脚边。
红字往上爬，绕他手腕，缠他脖颈，不勒，不紧，只是贴着，像旧友拍肩。
他想喊，喉咙没声。
想退，脚钉在土里。
竹林静得像停了呼吸。
月光从头顶漏下来，照在字上，那些字开始动。
“我本该死，是你让我活；你本该疯，是我让你活成光。”
每个字都像从谁的指甲缝里抠出来的，歪歪扭扭，有的缺了撇，有的多了一点，像写的时候手抖，像写完又擦过。
老剑客跪下了。
不是被压的，是自己跪的。膝盖撞进土里，没喊疼。
他眼睛睁着，眼白布满血丝，但没流泪。
他听。
一个字一个字地听。
听完了，他没动。
坐了整夜。
天亮时，他站起来，把断剑插进土里，转身走了。
没人拦他。
他走时，鞋底的泥，又多了一层。
第二天，他坐在天机门废祠的门槛上，手里捏着半块发霉的饼，咬一口，渣掉在膝头。衣襟上有灰，是昨夜落的，没拍。
他开始说话。
“原来……他爱他，比爱命还深。”
说了一遍，又说一遍。
第三遍时，他笑了。
笑得嘴角抽，像要哭，又哭不出来。
他没疯。
他只是，记住了。
竹林里，白衣人还在。
他心口那根青竹，已经长穿了皮肉。根系从肋骨缝里钻出来，顺着脊椎往上，缠住后颈，再绕到耳后，像藤蔓绕着树干，越缠越密。
他低头，看自己的手。
左手，是竹与血。
右手，还是人手。
他抬起右手，指尖沾了点露水，在最靠近心口的那根竹子上，写了个字。
“棠。”
字是淡青的，像新芽。
写完，他没擦。
露水干了，字还在。
夜里，又有人来。
是个小童，穿灰布衫，手里拎着一盏纸灯笼，火苗小得像喘不过气。
他站在林外，不敢进。
“你……是岑野棠吗？”
白衣人没回头。
“我爹说，你杀了我娘。”
白衣人站着，没动。
“我娘临死前，说你不是坏人。”小童声音发颤，“她说，你只是……忘了怎么不疯。”
白衣人抬了抬左手。
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