第71章 你种的竹，长出了我的名字（1 / 2）
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青峰顶上，风还是那样吹，不急不缓，像有人在廊下慢悠悠地摇扇子。
那株双色花早枯了，花瓣全化进土里，没留下一点颜色。只剩一茎新芽，从石缝里钻出来，三寸高，通体赤青，脉络像用血描过，一条一条，歪歪扭扭，却看得清——是字。
“无咎”。
白衣人每天早上来，不带伞，不披袄，袖口那根没剪的线头，还是垂着，晃一下，又晃一下。他蹲在石前，用指腹轻轻蹭那新芽的叶，不说话，只动嘴，无声地念。
“无咎。”
风从东边来，吹过枯竹林，沙沙响。满山的竹子都死了，根烂在土里，一碰就碎。唯独这株新芽，不摇，不倒，连露水都不沾。
夜里，月光白得发灰，照在石上，也照在他脸上。他闭着眼，像睡了，可睫毛没颤，呼吸也没停，只是胸口……没起伏。
风忽然大了。
新芽猛地一颤，茎上渗出一缕青烟，不升，不散，就在原地凝成个人形。瘦，高，肩窄，衣衫破旧，像三年前那件黑袍，袖口还缺了一角。可没有脸。没有眼睛，没有嘴，只有一双手，指节分明，指甲缝里还带着泥。
那手伸出来，没碰人，也没碰花，只落在石上。
石是青的，冷的，被风磨得发亮。手指划过，不带力，却留下一道红痕。不是血，也不是墨，是那种深红，像旧糖霜化了，黏在瓷碗底。
“棠”。
字刻完了，手就消了。青烟散得干干净净，像被风吹进土里，连一丝凉意都没留下。
新芽依旧立着，脉络里那两个字，一个“无咎”，一个“棠”，都更深了。
第二天清晨，采药人上山，想摘点石斛。他走得慢，脚底沾着泥，左鞋后跟还缺了半块，走路一瘸一拐。他没想上峰顶，可风往他后颈吹，凉得像有人在呼气。
他抬头，看见那石。
石上刻着字，红的，湿的，还在往下渗。不是血，也不是露，是那种黏稠的、暗红的，像隔夜的糖浆，慢慢往下淌，滴在石缝里，渗进土。
他吓得后退一步，脚踩到枯竹叶，咔嚓一声。
他没敢喊，也没敢跑，只是盯着那字，看了很久。
然后他看见白衣人。
坐在石前，背对着他，衣裳还是那件旧白，左肩缝过一针，线头没剪。他闭着眼，胸口空了。
不是破了，不是裂了，是……空的。像被谁挖走了一块肉，连骨头都没剩。皮肉贴着皮肉，平平整整，没有血，没有疤，只有一圈淡淡的青痕，像竹节印在皮肤上。
采药人咽了口唾沫，喉咙干得发疼。
他没问话。
他转身，下山。
走了三步，又回头。
白衣人没动。
新芽还在。
那“棠”字，比“无咎”深。
采药人没敢再看，低头快走，鞋底泥点甩在石阶上，留下三个脚印，一个比一个浅。
山下的人听说了，说白衣人死了。
有人说他疯够了，魂散了。
还有人说，那新芽是谢无咎的魂，刻了字，是想叫岑野棠走。
可没人敢上山。
没人敢碰那株竹。
没人敢动那块石。
风还是那样吹。
月圆那天，白衣人照旧来了。
他没带糖。
他从袖口摸出一粒，黄的，裹着糖霜，圆的，像小时候谢无咎偷他娘灶台上的桂花糖。
他蹲下，把糖放在剑柄上。
剑柄是石的，无锋，无纹，冷得像冰。
他没说话。
他只是盯着那粒糖，看了一会儿。
风从西边来，吹过他耳后，把那根没剪的线头吹得打了个结。
他没去解。
他坐了整整一夜。
天快亮时，新芽轻轻晃了一下。
叶尖，滴了一滴露。
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