第51章 你是我未葬的那声叹息（1 / 2）
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岑野棠在青峰山脚的泥洼里蹲了半个时辰。
天刚蒙蒙亮，雾没散，露水沾了他半条裤腿。他没动，也没拍。脚边那具尸，衣裳是灰的，料子旧，袖口磨得发透，右臂空着，缝得整整齐齐，针脚细密，像谁用左手一针一针缝的。
他伸手，从尸襟里掏出半枚蜜枣核。
风干了，颜色发褐，边角还带着点黏腻的甜腥。他捏着，没扔，也没吃。只是用拇指摩了摩核上那道浅痕——小时候谢无咎总把枣核藏在掌心，等他睡着了，偷偷塞进他被窝，说：“别让娘看见，她嫌甜。”
他记得这味道。
尸身没伤。没刀痕，没箭孔，没淤青。连指甲缝里都没泥。像睡着了，只是再没醒。
他把尸身背回断剑祠。
祠后有片荒地，土硬，他没带锄头，就用剑鞘撬。剑没出鞘，只是用鞘尖磕地，一下，一下，磕出个坑。土里有碎瓷片，是去年哪个香客打翻的供碗。他挑出来，搁在一边。
坑够深了，他把尸放进去。
衣裳没换，鞋也没脱。他蹲着，看那张脸。陌生。没熟。但眉骨的弧度，像极了谢无咎十五岁那年，被师父罚跪祠堂，半夜偷偷爬起来，蹲在檐下啃冷馍的样子。
他没哭。也没说话。
他从怀里摸出一块青石，巴掌大，边角缺了半寸，是去年在断剑崖下捡的。他蹲在坑边，用指甲抠，抠出个“谢”字。刻得浅，歪，像小孩写字。刻完，他把石块埋进土里，压在尸首胸口。
碑没立。他没刻名。
天快亮时，他回了祠堂。灶上还有半锅冷粥，结了层皮。他舀了一碗，没加盐，就着凉水咽了。碗沿有道裂，他用拇指蹭了蹭，没擦干净。
夜里，风从东边来，吹得窗纸簌簌响。
他没点灯，坐在门槛上，脚边放着那枚枣核。月光从瓦缝漏下来，在地上画了道细线，像条蛇，慢慢爬到他脚背上。
他没动。
天快亮时，他推门出去。
断剑祠后，那堆新土上，多了一枝青竹。
不高，三尺，节节分明，竹皮青得发冷。竹节里，有血渗出来，不是鲜红，是暗的，像隔了几年的旧血。血顺着竹纹往下淌，在竹根处凝成一行字：
“我替你埋了他们，你替我埋了自己。”
字没干。血还在渗，一滴，一滴，砸在土里。
岑野棠站着，看了很久。
他没伸手碰。也没说话。
风又起了，竹叶轻晃，沙沙的，像有人在背后，轻轻叹气。
他转身，回了祠堂。
灶台边，那只缺了耳的陶碗还在，里头剩了半口粥，皮更厚了。他拿筷子拨了拨，粥皮裂开，底下是冷的，黏的，像凝固的泪。
他没倒。
他把碗搁在窗台上，窗台上有道划痕，是去年谢无咎用剑鞘刻的，说是“第十七次偷吃我的饼”。
他盯着那道痕，看了半晌。
然后，他脱了外袍。
袍子是七十二片碎布缝的，左肩那块补丁，针脚歪得厉害，是谢无咎的手艺。他把袍子叠好，放在灶台角，压在那半碗粥上。
他没带剑。
也没带铃。
只把那枚枣核，塞进左袖内袋。
袖口有灰，他没拍。
他走出祠堂，往山下走。
山道上，有只乌鸦蹲在枯枝上，歪着头看他。他没抬头，乌鸦也没叫。
走到半山腰，他停了。
前方，有个人站着。
黑衣，扣子系到最上一颗。没缺臂，没瞎眼，没哑声。连靴子上的泥，都和七年前一模一样。
岑野棠没停步。
他继续走。
谢无咎也没动。
两人隔着三步，站着。
风从竹林里过，千根竹子晃了一下，声音不响，但听得清。
像有人在远处，轻轻拨了拨琴弦，没弹出调，只是试了试音。
岑野棠低头，看了眼自己右脚的靴子。
后跟裂了道口子，里头塞着半片干草，是昨夜在雪原上捡的，说不清是防寒，还是怕脚底凉。
他没拔出来。
谢无咎抬了手。
动作很慢，像怕惊了什么。
他腰间挂着那柄剑。
黑鞘。
剑未出。
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