第37章 疯剑无锋，情字为刃（2 / 2）
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红得极淡，像血洗过三遍，又晒了三天。
花落尽，心口空了。
谢无咎的轮廓，也淡了。
他没说话，也没动。只是嘴角，极轻地，向上弯了一下。
然后，风再一吹，他散了。
不是烟，不是雾，是风本身，卷着金雨的余温，从岑野棠的衣领钻进去，贴着肋骨，滑进心口。
那里，空了。
没有花，没有核，没有寒。
只有暖。
岑野棠站着，没动。
谷里的剑，慢慢落了。有的插回岩缝，有的掉在地上，剑尖朝下，像睡着了。
他低头，看自己的手。掌心有血，干了，结成暗红的壳。指甲缝里，还卡着天机门的灰泥。
他抬手，想擦，又停了。
风从谷口吹进来，卷起地上几片落叶，叶子是枯黄的，边角卷了，像被谁折过。
他转身，往外走。
鞋底还沾着泥，但这次，泥里混了金粉，走一步，掉一点，像撒了路标。
谷口，那柄断剑还在石墩上，剑鞘朝天，像根没点完的香。
他没捡。
走到谷外，天已微暗。远处有炊烟，一缕，从山腰的破庙飘出来。
他记得，那庙里，有口锅，锅沿缺了半圈，烧水时总漏。
他走过去，推门。
门栓松了，吱呀一声，像叹气。
庙里没人。灶台冷的，灰堆里，还埋着半块干饼，是昨天他留的。
他走过去，蹲下，用手指拨开灰，把饼拿出来。饼硬，沾了灰，他没吹，直接咬了一口。
嚼了三下，咽了。
他没擦嘴。
窗外，风还在吹。
吹过断墙，吹过死蜘蛛的网，吹过门槛上那道被磨得发亮的木痕。
那痕，是他三年前，天天坐这儿，用膝盖磨出来的。
他抬头，看了眼墙角。
蜘蛛网还在，断了两根丝，风一吹，轻轻晃。
他没动。
过了很久，他才站起身，走到墙边，从怀里掏出那半截剑穗。
穗尖断了，红绳褪色，结还是死扣。
他把它挂在门框上，正对着那道木痕。
然后，他坐回门槛，背靠着墙。
天黑了。
风还在吹。
锅沿的缺口，漏了一滴水，滴在石地上。
啪。
一声。
没再响了。
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