第32章 铃音成谱，疯子写诗（1 / 2）
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酒肆的墙皮掉得厉害，东边那面，青灰底子上糊着半张褪色的春联，字迹早被雨水泡烂了。岑野棠坐在靠窗的矮凳上，面前一壶冷酒，没动。他左手捏着块干馒头，右手在墙上写字。
不是用笔。是用指甲。
指甲缝里还带着昨夜挖砖缝时的黑泥，指甲边裂了，渗着血丝，他也不擦。字写得歪，像醉汉扶墙，可每一笔都深，像要刻进砖里去。写完最后一笔，他盯着看了会儿，没笑，也没皱眉。只是把馒头掰成两半，一半塞进嘴里，一半搁在桌角。
墙上的字是：
你断一臂救我命，我疯十年赎你情。
七行铃音谱，排在底下。每行五个点，像五颗钉子，又像五声铃响。他没学过音律，也不识谱。可他记得，那夜在东海，谢无咎的银铃在风里响过七次，每次响，都有人倒下。
他起身，没付钱。酒肆老板在后头打盹，鼾声像破风箱，门帘子被风吹得一掀一掀，露出半截褪色的蓝布，底下压着半块发霉的糖块。
他走的时候，墙上的字还在。
第二天，琴师死了。
不是被杀。是坐在琴前，自己点的火。火苗从袖口窜出来，没喊，没挣扎，琴弦烧断了三根，灰烬里还压着一张纸，纸上是那七行铃音谱，字迹和酒肆墙上一模一样。
第三天，第二个死了。也是弹琴，也是自焚。临死前，嘴唇动了动，没声音，但有人听见了——“谢先生饶命”。
第四天，第三个。第五天，第四个。第六天，第五个。第七天，第六个。
全在琴前，全在夜里，全没挣扎。火苗起得悄无声息，像蜡烛自己燃尽。
没人知道是谁写的谱。有人说疯剑岑野棠，有人说谢无咎没死，还有人说，是那七串银铃自己在夜里响了，响出的音，成了杀人的咒。
岑野棠没去查。他只是每天早上，去那家酒肆，坐在老位置，看墙上的字。字没掉，风刮不掉，雨淋不化。他有时会伸手摸一摸，指尖蹭过那几行铃音，像在数珠子。
第七天夜里，他去了琴师的宅子。
宅子在城西，门没锁，一推就开。屋里没点灯，月光从窗纸透进来，照着一张琴，一张案，案上摊着一本册子。
《疯语集》。
封皮是旧布，边角磨得发白，右下角有块油渍，像茶水泼的。他翻开第一页。
字是谢无咎的。
你疯得不够真，我替你疯。
他盯着那行字，看了很久。没动，没说话。手指停在纸页上，指甲缝里的泥还没干。
案头有支笔，笔尖秃了，墨干了，但笔杆上缠着半截红绳，和他剑穗上那三颗珠子的绳子，一模一样。
他合上册子，没带走。转身时，脚踢到地上一个铜铃。铃铛没响，但铃舌是空的，里头塞着一张纸条。
他蹲下，捡起来。
纸条上只有一行字：
你若记得，我就在。
他把纸条塞进袖口，没看。铃铛搁回地上，脚尖一踢，它滚了两圈，停在门槛边，正对着月光。
他没关门，就那么走了。
回程路上，风大了。他裹紧外衣，袖口磨出的毛边蹭着脖子，痒。他没挠。鞋底沾了泥，走一步，掉一点，落在青石板上，像几粒黑芝麻。
走到城东桥头，他停了。
桥下水声哗啦，月光碎在水里，像撒了一把铜钱。他低头，看见水里自己的影子，旁边，还有一道影子。
瘦的，高的，没断臂。
影子没动，也没说话。
岑野棠没抬头。他从怀里摸出那张纸条，捏在指间，没撕，也没烧。只是轻轻一松。
纸条飘下去，落进水里，被浪一卷，转了两圈，不见了。
他转身，继续走。
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