第53章 母亲的担心（2 / 2）
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“妈，你纳的鞋还是这么舒服。”他低头看着脚上的新鞋。
王秀英看着儿子那张被灶火烤得黝黑的脸，看着他额头上那道被热油溅的疤，看着他手上那些烫伤和刀口，又哭了。
“妈，别哭了。咱这不是好了吗。”杜群伸手去给她擦眼泪。
“妈高兴。妈就是高兴。”王秀英把他的手攥在自己手心里。
晚上，杜群下厨。系上他妈带来的旧围裙——围裙上绣着朵牡丹花，线色已经褪了，边角磨毛。灶火轰地燃起来，铁锅烧热，下油，下五花肉。糖色在油里翻出焦糖色泡，肉块入锅，滋啦一声，白烟腾起。他一手掂锅一手拿勺，动作麻利。王秀英坐在门口择菜，抬头看着儿子站在灶台前的背影，手下意识地捏了捏。杜德胜蹲在门外抽烟，透过油烟看着儿子。灶火映得杜群脸上忽明忽暗，像那年他蹲在院坝门槛上把存折塞给儿子时的天光。
菜端上桌。红烧肉、糖醋排骨、酸菜鱼、青椒肉丝、番茄炒蛋、紫菜蛋花汤，五菜一汤。折叠桌摆满，热气腾腾，油光光的。
“爹，尝尝这个。”杜群夹了块红烧肉放在杜德胜碗里。
杜德胜夹起来，放进嘴里。嚼了两下，筷子停了。又嚼了几下。他低下头，把碗端起来挡住脸。肩膀抖了一下。只是一下。
“咋样？”杜群问。
“跟你妈做的一个味。”杜德胜说完又往嘴里扒饭，扒得呼噜呼噜响，像是在给自己壮胆，又像是在给自己打个洞好钻进去。
王秀英夹了块糖醋排骨，咬一口。外酥里嫩，酸甜的汁挂在肉上，骨头能脱肉。她又夹了块酸菜鱼——鱼肉嫩得筷子一夹就碎，酸菜脆爽，汤里飘着花椒粒。她放下筷子，看着儿子。
“群儿，这些都是你自己做的？”
“嗯。妈，你在家教我做饭的时候，我才这么高。那时候灶台够不着，得踩着板凳。你说‘男孩子也要学会做饭，将来才饿不死’。我记着呢。”
王秀英低下头，拿手背抹眼睛。杜德胜在一旁闷声说：“吃饭就吃饭，别哭了。”
吃完饭，杜群洗碗。王秀英站在他旁边，拿干布擦碗。洗洁精的泡沫冲进下水道，哗哗响。煤气灶的火苗从锅底蹿上来，铁锅在灶台上滋滋冒着热气。
杜德胜背着手在店里转来转去。他把菜单看了两遍，又去检查煤气开关，又蹲下来看下水道。然后走到店门口站定，看着门外这截红星路。
夜深了。杜德胜一个人坐在店门口门槛上，点了根烟。街上很静，梧桐树在夜风里沙沙响。杜群走出来，在他旁边蹲下。
“爹，想啥呢？”
杜德胜吸了口烟，烟头的火星在黑暗里一明一灭。沉默了好久。
“那年你走的时候，”他开口，声音哑得像砂纸磨过石板，“我心里就想——我儿走了，不知哪年才能再见着。”
杜群没说话。
“我跟你妈天天去村口望。你妈看见摩托车就说是你回来了。后来她不说摩托车了，看见三轮车也说是你。有一阵子谁也睡不着觉。你妈半夜起来去灶屋，啥也不干，就坐在灶前发呆。”杜德胜拿烟的手抖了一下，深吸一口，“过年那天你打电话回来，你妈对着话筒哭得话都说不囫囵。挂了电话她在你屋里坐了大半夜。我出来抽烟，看见你屋里灯还亮着。我也没进去。”
杜群低下头。手插进裤兜里，摸到那本存折的硬壳。
“现在好了。店开起来了，你们也来了。爹，咱一家人再也不分开了。”
杜德胜没说话。他把烟头摁灭，站起来。拍了拍儿子的肩膀。那只手粗糙得像老树皮，沉沉的，压在肩上，像是在说——爹在。
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