第118章 无可救药地沦陷（2 / 2）

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笔迹比她清单上的那些字要舒展一些，应该是落笔的时候没有太多顾忌。

他没有问那是写给谁的，只是站在旁边看了片刻。

她抬起头，注意到他的目光落在那行字上，手腕没有停，像在继续写，又像在等他说些什么。

他开口说了一句：

“这句诗不是完整的。”

她抬了抬眼：

“那剩下的呢？”

他想了一下，把后面两句念了出来：

“只可自怡悦，不堪持赠君。”

她听了，没有接话，只是低头将那一行字写完，然后搁下笔，

像是在重新整理她原本没有注意到的那些细腻的层次。

那天夜里，他躺在自己那间小厢房的床榻上，望着被月色染成浅灰色的房梁，知道不能再这样下去了。

明天他必须走，不是因为害怕她，是因为害怕自己真的会留下来。

第二天清晨，他醒来的时候，发现门从外面被锁上。

自从那晚的第一次荒唐过后，这还是她第一次锁他。

也是她第一次用这种方式告诉他，她已经察觉到他打算离开的大胆图谋。

她走近他，声音不高不低：

“我想让你多留一阵子。”

她没有说“不让你走”，可那句话的意思已经像活水一样渗入了他所在的空间。

而他没有避开那片湿润。

他看着她，看着她被晨光照亮的发梢，看着她垂落在衣侧的指尖。

他忽然想起她那天在廊下写的那行字——岭上多白云。

他觉得自己正在成为那些云中的一片，正被她用柔软而坚定的方式牵引着，

从原本的高度缓缓降落到一个他从未想象过自己会停靠的地方。

日子继续向前流淌，他不再去看那面墙了。

有一次她在午后的树荫下睡着了，他坐在旁边的石凳上，没有叫醒她。

她醒来的时候有一缕发丝落在颧骨上，目光像是刚从一段很长的寂静中浮上来。

他看到那缕头发，犹豫了一下，没有伸手去拨开它。

她却像是察觉到了什么，轻轻将那缕发丝拢到耳后，像在做一个他不完全确定是否在回应他的动作。

那层薄膜正在慢慢地渗入他脚下，正把他留在原地。

他不知道自己还能撑多久，他甚至开始怀疑自己是不是真的还想撑下去。

他想起当初那个夜晚，她把他绑到花园里来，那双眼睛里的光既坚决又锋利。

他那时候认为自己不会被这种光困住太久，可现在他知道，那种光不会灼人，

它会慢慢升温，把周围的阴影一层一层地照亮，直到你不再记得阴影原本是什么形状。

彻底沦陷，始于一场小小的意外。

那天下午的阳光很好，暖融融地铺在花园的石桌上，连石缝里冒出的野草都像是镀了一层淡金色的边。

三皇女难得没有缠着庶民恋人陪她说话，而是在厨房里忙进忙出，化身一只神神秘秘的小雀，忙得不亦乐乎。

庶民恋人坐在院子里，手中捻着一片被风吹落的梧桐叶，没有看厨房的方向，却总是能听到从那边传来的动静。

锅碗瓢盆的碰撞声、水流的哗啦声，时不时夹杂着她哼着的小调。

看样子，某位皇女的心情不错。

他其实有点不安。

她从来没进过厨房，至少在这座花园里没见过。

侍女们想帮忙，全被她挡了回去。

他说不清此刻的感觉，总觉得她应该被保护在那些不需要沾水沾油的事务之外。

她的手指应该用来握笔、抚琴，而不是拿菜刀。

他摇了摇头，把那层多余的想法压了下去，指尖在那片叶子的边缘慢慢划过，留下极轻的触感。

片刻的沉寂后，厨房里忽然传来一声极短促的抽气声。

楚天歌的动作停了下来，那片叶子从他指间滑落，他没有弯腰去捡。

他看向厨房的方向，门半掩着，从里面传出一些细微的动静，像是有人极力控制呼吸的声音。

他站了起来，走过去，推开门。

她正背对着他，站在案板前，低着头，肩膀微微绷着。

她的一只手垂在身侧，指尖有几滴鲜红的液体正在缓慢滴落，落在灰白色的地面上，像几朵刚开出的细小花朵。

他没有立刻说话，只是走近了一些，看到她另一只手还握着菜刀，刀刃上沾着一片没切完的胡萝卜。

案板上的菜块切的参差不齐，有些厚得像块砖，有些薄得能透光。

她听到脚步声，回过头。

少女的目光落在他的脸上，带着一丝他很少在她眼中看到的、不太确定的情绪。

她轻轻动了动唇，说：

“我不小心切到手了……不是故意的。”

她说得很轻，像是在解释一件她觉得并不严重的事情。

楚天歌没有立刻回应。

他看到那层暗红色沿着指节边缘缓慢蔓延，划过指尖，随后坠落。

他果断伸出手，没有经过她的同意，将她受伤的那只手轻轻托起来，动作很稳，不重。

她下意识地想要抽回去，但他握得不算紧，她也就没有再挣开。

他看到那道伤口横过食指的指腹，不算深，但够长，边缘的皮肤微微翻起，血迹还在缓慢地往外渗。

他低头看了片刻，然后将她的指尖微微抬高，让血液不会继续往下流，用拇指轻轻压住伤口两端，把那层鲜血挤出来。

然后将水缸里干净的水淋上去冲洗。

她皱了一下眉，但没有喊疼。

不是出于皇女的骄傲，而是不想恋人为自己焦虑。

他松开手，转身从架子上取下一块干净的布，将她的手指缠好，动作不快不慢，仿佛已经在心里演练过很多次。

她安静地站着，由他完成这一切。

在布条的最后一圈收口时，她轻声说：

“你生气了吗？”

他摇了摇头。

“没有。”

他平静答复，

“下次切菜的时候，记得手指要往里扣一些，刀背贴着指节。”

处理完她的伤口，他没有立刻松开她的手。

她的指尖还停在他的掌心里，很轻，像是试探性的重量，又像是某种无声的询问。

他看着她指尖那层被布条裹住的白，忽然觉得自己之前那些关于“应该保持距离”的想法，多么无力，多么可笑。

他看着她的眼睛，看到她正望着他，不带掩饰，只有满满的期待。

他忽然明白，他已经越过了那道自己设下的最后界线，再也无法回头。

既然这样……他决定一条道走死。

只见他轻轻握住她的手指，放在自己掌心里，说：

“以后不要一个人做了，我帮你切。”

他的声音像一片落进平静水面的树叶，在那一刻激起圈圈涟漪。

她愣了一下，然后笑了，那笑容不是她平时那种带着掌控的、略显得意的微笑，而是一种更轻的、更软的弧度。

她点了点头，说：

“好。”

那天的晚饭，最后是他做的。

她坐在厨房门口的矮凳上，看着他系上围裙，将那些被她切得惨不忍睹的食材重新整理好。

下锅时发出滋啦的声响，油香和菜香慢慢扩散开来。

她托着腮，看着他的侧影，没有说话。

可他能感觉到她的目光落在他身上，柔和的、持续的温度，像这片落满夕照的花园本身。

他盛好菜，端到桌上，在她面前放下筷子。

她伸手去接筷的时候，指尖的布条轻轻蹭过他的手背，极轻的棉布触感，像一片被他留住的晚霞。

他看着她拿起筷子，低下头夹起一块他做的菜，没有评价，只是安静地吃着。

可她的嘴角一直翘着，像一弯被暮色点燃的月牙。

而他坐在她对面，觉得自己的心正缓缓落入某种他不再试图逃脱的深度里。

他知道那些躲闪的借口已经失去了最后的轮廓，像冰封的河面下流淌的水一样。

虽然依旧流动，却已经错过了那种可以逃避的温度。