第235章 连续（2 / 2）
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“虽然这些蠢猪不配。但如果不这么做，
他完，站在原地沉默了一会儿。书房里安静下来，只有空调出风口极轻的嗡鸣和雪茄燃烧时偶尔发出的细声响。
地窗外，天已经完全黑了。山下的灯火像一把被人撒开的碎金，隔着很远很远地亮。阿莫斯忽然像想起了什么，夹着雪茄的手在空气里点了点。
“珍妮回来了吗。”
“姐已经回来了。”
汉密尔顿，“今天下午回来的，司机去学校接的。她心情很好，还从城里的面包店买了两盒马卡龙，是要放在自己房间的冰箱里慢慢吃，还要给她的朋友们带一些去。您交代过的，这周末抽一天带她上游艇。我已经让船员提前把船擦过了，救生衣也按姐喜欢的那几件颜色准备好了。”
他顿了顿，又继续，“至于生日的事，夫人正在操办。地点就定在家里。这是您的意思，外面再安全也没有家里稳妥。夫人拟了一份宾客名单，不多，都是熟面孔。几位您常来往的先生和他们的家人，还有珍妮姐的一些朋友，蛋糕师从南边请来，菜单也定了，有您喜欢的那道烤鹿肋。再过十天就是姐生日。您若想她开心，那天最好把那部老相机拿出来，姐上次还起过。”
阿莫斯听着，表情没怎么变，只在听到“姐”两字时，喉咙里的气流顿了一下。他走到窗前，朝远处那条通往别墅后面的车道看去。
几盏黄铜路灯光在树影间明明灭灭。他的声音从窗前传回来，比之前轻了些，但仍然带着挥不去的阴沉。
“她开心就好。生日那天，你们谁都别在她面前提工作。生意上的电话，全推到第二天。还有，她要是问起那个新来的保安，就调走了。”
他停了停，补了一句，“别吓着她。”
“是。”汉密尔顿。
阿莫斯没再话。他走到书桌旁，把只抽了一半的雪茄慢慢按熄在烟灰缸里。他按得很用力，像在碾死什么还在挣扎的东西。火光灭了，只留下一截黑黑的残蒂。
汉密尔顿知道这是让他退下的意思，便不再多留，朝阿莫斯欠了欠身，转身朝门口走去。他的手刚碰到门把，阿莫斯的声音又从后面追了上来。
“出去以后，把所有人都给我叫醒。今晚我要这条线上所有还能动的人，都把自己的窝扫一遍。谁那里臭了，谁那里有破洞，让他们自己补。要是补不了，就给我滚出洛斯苏埃诺斯。听清楚没有。”
汉密尔顿回头，又深深点了一下头，然后拉开门走了出去。
门板在身后合上时，几乎连风声都听不见。书房重新被寂静吞没。
阿莫斯在窗前又站了好一会儿。山下城市的灯光在远处闪烁，像无数只不肯闭上的眼睛。他的手机在书桌上震了一下，他没去碰。窗外有鸟从树影里飞起来，扑棱棱掠过玻璃，又进更深的夜里。
他忽然觉得喉咙干得厉害，走到书桌旁，从水晶醒酒器里倒了半杯威士忌，没加冰，仰头灌了一大口。酒液烧过嗓子，暖意从胃里升起来，却暖不到胸口以上的位置。
他坐下，把高背椅转过来，面朝电脑。屏幕是黑的，映出他自己脸的大概轮廓，像一张从深水里浮上来的旧照片。他伸手碰了一下鼠标，屏幕亮起来，蓝色的光打在他脸上，把每一条皱纹都照得分明。
他打开一个加密文件夹，跳出一串密码框。他手指极快地在键盘上敲了几下，接着文件夹里列出一堆视频文件，没有名字，只有数字编号。他用鼠标滚轮往下滑，最后停在一个最近几天才生成的编号上。他点开。
播放器弹出来。
画面暗了片刻，然后亮起。镜头对着一张极大的床，床单是暗红色的，靠背镶着软皮。背景是一间没有窗户的地下室，墙包着深色隔音板，灯从头顶照下来，雪亮得刺眼。房间里还有一只沙发，一张矮桌，桌上放着一瓶没开过的粉色汽水。
镜头外有人，是阿莫斯自己的声音。画面里他出现了，穿着浴袍，脸上带笑。他坐上床沿，一把揽过旁边的人。
那是个女孩，大概八岁，黑头发，皮肤很白，眼睛又大又圆，像两粒刚刚剥出来的葡萄。她穿着一条浅蓝色的裙子，明显不合身，肩带从肩膀上滑了一半下来。她缩着脖子，两条腿并在一起，手放在膝盖上，眼睛不住地往镜头下方看，像在找一条可以钻进去的缝。
“来，跟镜头问个好。”
画面里的阿莫斯把脸凑到女孩耳边，嘴唇几乎贴着她的耳廓，声音粘乎乎的，像融化的糖浆。
女孩抬起脸，像被线牵着的木偶。她朝镜头看，嘴唇抖了抖，最后用一种极轻极尖的、像鸟被踩住翅膀时才会有的声音：“你……你好。”
她的眼睛大睁着，瞳孔因为强光缩成两个黑点，像两粒被按进白蜡里的针尖。
阿莫斯笑了。他大笑起来，声音在镜头里被录得格外清楚。他把女孩往自己这边又揽紧了些，一只手从她肩后绕过去，抓住她的手腕，举起来朝镜头晃了晃。“多漂亮的孩子。”
他，眼睛却看着镜头，像在给镜头外的人听，像隔着一层薄薄的玻璃，在和未来的自己遥遥碰杯。
“我的客人。是不是很乖？很听话？”
女孩没有挣扎。她只是缩着，像一片被风吹得不断发抖的叶子。
电脑前的阿莫斯看着屏幕，嘴角慢慢勾出一个极深极慢的笑容。
他的牙齿在蓝白色的屏幕光里显得格外白，白得像一排刚从骨头里打磨出来的刀。他端着威士忌杯，轻轻晃着杯底那一口琥珀色的酒。
他的倒影这个时候，也映在屏幕上，和视频里那个笑着的自己重叠在一起，像两个不同时间的同一个人，隔着短短几天，遥遥对望。
“真乖。这孩子，还真像那个年纪的珍妮。”
他。声音又低又黏，像从喉咙深处缓缓渗出来的某种东西。
屏幕光照着他半张脸，明暗之间，那只握着酒杯的手稳稳的，像正举着一面镜子，照出这个夜晚最脏、最冷、最不可触碰的真实。
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