第202章 请输入标题？（2 / 2）

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温嘉追上去。

他穿过大门时没有触碰到任何东西，但他感觉到了一种本能的抗拒——像是身体在拒绝接受眼前所见。

警局大厅曾经的样子他还记得。前台值班警员的工位，墙上挂着的警局过去的故事，那把陈列柜里的M14，公告栏上贴满的通缉令和社区活动通知，那排被无数人坐过的塑料椅子，角里那台永远在播FOX新闻的旧电视。

这里曾是嘈杂的、忙碌的、活着的。每天早上，巡警们在这里交接班，互相扔车钥匙，抱怨天气和咖啡品质。斯旺森在这里给他讲过至少三十个版本的低俗笑话。

现在的大厅是废墟。

前台工位被炸塌了半边，碎木屑和扭曲的金属支架暴露在外，像被解剖过的尸体的肋骨架。值班电脑的显示器倒在地上，屏幕碎成蜘蛛网。文件散一地——出警记录、通缉令、失踪人口海报——被踩踏过，有水渍和泥印。公告栏从墙上掉下来，斜靠在墙角，上面的通缉令照片已经被雨水和湿气泡得模糊不清，只能看见一张张面目模糊的脸，像溺水的人。

墙上的弹孔有很多，都是外面那种子弹正面撞击的痕迹。温嘉在警校学过弹道分析，这些弹孔是从内部射出的——有人在警局大厅里开了枪。

天花板的灯管碎了三分之一，剩下的都没亮。电力可能早就断了，或者被限制使用。光源来自几个应急照明灯，挂在墙上，发出暗淡的蓝白色光。还有从窗户透进来的夕阳光，红色的，像稀释过的血。

空气里有消毒水、汗味、枪油和更难以名状的气味——腐烂的气味，不是尸体的腐烂，是建筑本身的腐烂。是长期无人维护、雨水渗入墙体、霉菌在看不见的地方生长的气味。

安德烈和戴安娜显然已经习惯了这一切。他们没有停留，穿过大厅，推开走廊的防火门。防火门上的液压闭门器早就坏了，门被推开后哐当一声撞在墙上，回弹时被安德烈用肩膀顶住。

走廊更暗。

应急照明在这里更稀疏，有些段几乎完全漆黑。温嘉不需要光也能跟上去——他现在的存在形式不依赖视觉，但他还是本能地朝着有声音的方向走。

走廊两侧的办公室门有的关着，有的虚掩。其中一扇门后面有光在闪——可能是蜡烛，也可能是应急灯。

温嘉在经过时下意识往里看了一眼。房间里有人。三个人，围着一台便携式无线电，正在收听什么。一个老警员坐在椅子上，胳膊吊在胸前，绷带从手腕一直缠到肘关节以上。一个女警员靠墙站着，手里拿着一杯咖啡——杯子是一次性纸杯，但边缘有反复使用的痕迹。第三个人太暗了，看不清。

无线电里传来断续的声音：“……第七区报告……商业街交火仍在继续……弹药请求……”

声音被沙沙的静电干扰切断，然后又接上：“……国民警卫队前哨站今晚补给……持证件领取……”

温嘉想停下来听，但安德烈和戴安娜已经拐向通往会议室的方向。

会议室。

不同于就在警局门口的简报室，这里更加严肃一些，而温嘉对这个房间太熟悉了。

每天早上，D排在这里开任务简报会，判官站在白板前布置任务，格里芬在旁边拆枪擦枪，泰勒沉默地检查盾牌绑带，莫拉莱斯翻看医疗补给清单，和理查德些什么。这个时候，温嘉自己总是坐在靠门的位置，方便随时起身。那个位置的桌面上有前一个使用者刻的一行字——他始终没看清刻的是什么。

会议室的门开着。

灯亮着。天花板的日光灯与两盏便携LED工作灯，后者放在桌子上，连接着角里的蓄电池。灯光是刺眼的白光，不像黄昏该有的颜色。

温嘉跟在安德烈和戴安娜身后走进简报室。

房间的布局大致没变。

白板还在原来的位置，但原来的白板已经不见了，取而代之的是一块新的——也可能是从别处搬来的——上面画满了密密麻麻的标记。城市地图占据白板中心，用不同颜色的马克笔标注着区域划分：红色区域，蓝色区域，黄色区域，有些地方画了叉。

地图边缘贴满了便利贴，写着名字、时间、频率代码。白板右下角有一行红色大字：“无线电静默时段：22:00-04:00”。

桌子重新排列过，拼成U形，方便所有人面对面讨论。桌上有笔记本电脑——一台外壳有裂纹的戴尔，电池仓位置外接了一个笨重的备用电源。有几张打印出来的无人机航拍图，颗粒粗糙，但从角度判断，不是正规渠道获取的。还有两个对讲机在充电，充电器上的红灯一明一暗地闪烁。

房间里只有一个人。

他背对着门站着，正往白板上写什么东西。马克笔在白板表面划过，发出细微的吱吱声。他穿着全套战术装备——CryePrecision战术背心，和温嘉自己那件同一个型号，四级插板，弹匣袋装满，右侧挂着一把格洛克20手枪，枪套绑在大腿上。背心背后印着LSPD的标记，但标记已经磨损得只剩一半。

他的头发是全白的。

不是花白的颜色，这个可和泰勒不同——泰勒的头发是花白的，灰色里夹杂着原来的深色——他的纯粹的、没有一根黑色的白发。从发根到发梢，像被什么东西一瞬间漂白过，再也没有恢复。

头发也剪得很短，贴着头皮，看起来不是理发店的手艺，可能是自己用推子剃的。

他身材保持得很好。从背后看，肩背的肌肉线条在战术背心边缘清晰可见，站姿笔直，重心稳稳在左脚上——是长期训练形成的本能站姿。

但他身上有伤。温嘉能看见他后颈有一道疤，从右耳下方斜着往下延伸，消失在战术背心的领口里。左手手背也有疤痕，是烧伤留下的那种疤痕，皮肤皱缩，颜色比周围浅。

安德烈停下脚步，清了清嗓子。

“队长。”

白发男人写完最后一个字母，盖上马克笔的笔帽。动作很慢，不慌不忙。他把笔放在白板

温嘉看见了自己的脸。

那是温嘉，是艾利克斯·温的脸。五官没有变，颧骨和下颌线的轮廓一模一样。但像被时间用粗粝的手掌反复揉搓过，每一处细节都被磨损、被拉伸、被重新塑造。

他的脸上有疤痕。右眉骨上方有一道深深的切口疤痕，差点伤到眼睛。左脸颊有一道从颧骨延伸到嘴角的疤痕，比眉骨那道浅一些，但更长，话时可能会牵动嘴角。下巴上有一片不规则的疤痕组织，是某种擦伤或者烧伤留下的，颜色比周围的皮肤深。

他的眼睛里的疲惫。眼睛本身还是黑色的，但不再有温嘉记忆中那种偶尔闪过的少年感。它们现在像两口枯井，深不见底，水面平静得可怕。

他看起来大概三十多岁。也许更多。也许是三十五。在这种环境下，人老得很快。