第67章 古迪逊公园（2 / 2）
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巴里和麦卡锡两个人像两张狗皮膏药一样贴住了德林克沃特和詹姆斯，不给他们转身的空间，不给他们抬头的时间，不给他们传球的线路。
球到中场就断，断了就打反击。
卢卡库一个人扛着摩根和厄普森两个人，像大人踢小孩。
这不是战术的问题，是实力的问题。
莱斯特城的中场，在埃弗顿的逼抢面前，像纸糊的一样。
就在想着比赛的时候，更衣室的门被推开了。
皮尔森最后一个走进来，门在他身后重重关上，发出“砰”的一声闷响，墙上那根已经灭了的灯管被震得晃了两下，居然亮了一瞬，然后又灭了。
所有人都低着头。
不是不敢看，是不知道该怎么看。
皮尔森没有立刻说话。
他站在更衣室中央，双手插在口袋里，面无表情，就那么站着，像一尊雕塑。
他的目光从左扫到右，从右扫到左，从每一个球员的脸上掠过。没有人敢和他对视。
沉默持续了大概十秒钟。
然后他开口了。
“你们踢得像屎。”
声音不大，但每个字都像是从牙缝里挤出来的，带着一种压抑到极致的愤怒。
“摩根。”
摩根抬起头，队长袖标还箍在左臂上，蓝色的，在昏黄的灯光下有些发暗。
“你被卢卡库扛开了几次？”
摩根张了张嘴，没说话。
“我问你，几次？”
“三次。”
摩根的声音很低，低到几乎是在自言自语。
“三次。”
皮尔森重复了一遍这个数字，嘴角抽了一下，不是笑，是一种比笑更难看的表情，“你是队长，你是后防核心，你被一个人扛开了三次，三次都造成了射门，一次进了球。”
“你觉得，这叫踢球？”
摩根的手指攥紧了膝盖，指节泛白，但他没有说话。
“厄普森。”
厄普森坐在摩根旁边，身体前倾，双手撑着膝盖，听到自己的名字，肩膀抖了一下。
“你今年三十二了。”
“我知道。”
“你知道你在场上像个什么吗？”
厄普森没有回答。
“像个木头桩子。”
皮尔森的声音依然不大，但每一个字都像钉子一样钉进在场每个人的耳朵里，“卢卡库从你身边过去的时候，你连拉都拉不住。”
“你的经验呢？”
“你的卡位呢？”
“你他妈在场上除了站着，还干了什么？”
厄普森的喉结动了一下，但他什么都没说。
三十二岁的老将，在这个更衣室里待了两年，他见过皮尔森发火，但从没见过皮尔森这样骂人。
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