第428章 夜色下的篝火（2 / 2）
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篝火映出六张疲惫却亢奋的脸。疲惫是因为打了半夜，亢奋是因为打得很爽。像六枚暗子，暗子看不见，但落下去就生根。已把棋盘边角啃空，边角啃完了，只等最后一刀剜心，剜得很深，很深。
远处雪原，薇薇安的队伍仍在缓慢蠕动，像一条受伤的蛇。蛇被踩了尾巴，爬不动，爬一下，停一下。众人对斯嘉丽安排的战术布置赞叹不已。这仗打得太顺了，顺得像切豆腐。
在他们眼中，这不仅仅是一场战术，更是一门艺术。艺术这词用在这里，刚刚好。在这门艺术里，力量、技巧、战机被运用得恰到好处，达到了极致。不多一分，不少一毫。
火光映着六张疲惫的脸，赞叹刚浮上来，就被一根暗刺扎破。那刺很尖，扎在心上。
吴文斌捏扁空药剂瓶，铁皮在他手里“咔嚓”一声瘪了。想起蒂姆斯塔那只钢铁手掌，五指张开，往他脸上扇。掌心仍隐隐作痛，一抽一抽的，像牙疼。
“那金属疙瘩——从哪儿蹦出来的？”
费舍尔捋着灰须，手指从须根滑到须尖。笑声里带着老人特有的沙哑刻薄，像砂纸磨铁皮：“哟，原来是碰上‘合金收割者’。你们还能囫囵回来，我该鼓掌才是。”
说着，他真拍了拍手，“啪，啪，啪”，三下。不重，但很响。
一句话，把吴文斌的脸扇得通红。红从颧骨开始，往两边扩，扩到耳根，扩到脖子。他眯眼，眼睛眯成缝，缝里透出冷光。左手手指无声搓动，食指搓中指，中指搓无名指。幻术师惯用的启动前奏，空气里顿时浮起几缕肉眼难见的原能丝，很细，很亮，像蛛丝。
“姑苏吴阀，”他声音冷得像雪渣，一个字一个字往外蹦，“值得更多尊重，老先生。”
“尊重？”费舍尔抱胸，两条胳膊交叉在胸前。半身光盾纹在皮肤下若隐若现，一亮一暗，像心跳。“你连金属疙瘩都干不过，还想找我晦气？省点原能吧，小子。”
两人之间，火苗忽暗忽明。燃一下，矮了；燃两下，高了。王仆妇按住吴文斌的肩，手掌压下去，轻轻摇头，摇一下，停一下。布莱恩把枪口转向地面，枪托拄在雪里。假装欣赏霜花，霜花很白，很密，看得很认真。贾巴尔摸了摸下巴，手指在下巴上蹭了两下。不咸不淡地“啧”了一声，舌头抵住上颚，一吸。苏珊没开口，只把钢针转朝火光——针尖很亮，让烫金反光在两人脸上来回刮，一下左，一下右。
战术是艺术，可艺术家之间，也有旧账要翻。那些账记在心里，没写下来，但记得很牢。
篝火旁，胜利的小圈子悄悄裂开第一道缝。缝不大，头发丝那么细。却足够让“合金收割者”的阴影，从话缝里钻进来。蹲在他们中间，一起烤火。那影子很大，很黑，蹲在那里，一动不动。
吴文斌千里迢迢跑来，压根不是为了什么“游历历练”。
那话说出去，连他自己都不信。两周前，斯嘉丽的密信像一片羽毛落进他的心湖。羽毛很轻，飘啊飘，落在水面上，荡了一圈涟漪。影子才刚栖在信纸上，他就连夜订了行程。
甩掉家族护卫队那天，他换上最普通的旅行风衣，灰色的，很旧。把“吴阀嫡子”的徽章塞进内袋，铜的，很沉。
只带王仆妇，跳上开往贺洲的货运列车。车厢里堆着木箱，木箱上盖着帆布。车票钱是他用幻术从售票员眼皮底下“借”来的，售票员眨了一下眼，票就没了。浪漫得像个私奔的穷学生，口袋里没钱，心里有火。
所以，当费舍尔把“连金属疙瘩都干不过”的嘲讽甩到他脸上时，吴文斌心里那股火“轰”地窜上耳根。那不是简单的面子问题，是“仙女下凡的邀约”被当众踩了一脚。踩得很重，鞋底还有泥。
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