第422章 旧日历书已成灰（2 / 2）
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幽冥异族再强，也扛不住传奇武装的聚变奇点。战鬼第一次离“当场毙命”如此之近。枪火仍在咆哮，哒哒哒哒哒，一声接一声。特勤组与援兵交替扫射，弹雨织成银网，银色的，亮晶晶的。把雪地犁得翻卷，雪翻起来，土翻起来。
塔盾力士趁机拖走战鬼，刀鬼断后。她站在最后面，飞刀在肩头转。幽绿飞刀偶尔掠出，只为逼退追兵，不再拼命。拼过了，拼不动了。
土坡顶端，布莱恩收回灰烬号角。枪托放下来，枪口朝下。呼出一口白雾，雾很浓，很厚，在空气里凝成一团，慢慢散开。
“老费舍尔，撤吧——火力吸引够了，再杀就是滥屠。”
声音不高，却在硝烟里清晰如钟。硝烟很浓，很呛，但盖不住他的话。
他体内原能储量已降红线，芯核快干了，指针在红线边缘晃。却依旧挺直背脊，腰不弯，背不驼。末世纪元里，他仍守着旧时代的底线：枪口不对无辜。
费舍尔微微颔首，下巴点了一下，很轻。乌木拐杖轻点地面，“嗒”一声，很脆。
霎时，八面半透明的光辉盾牌自雪地拔起，从雪底下长出来，像蘑菇，像笋。层层错落，一块高，一块低，一块左，一块右。像巨大的光鳞贝壳，壳很厚，很硬。把射来的子弹尽数弹飞，子弹打上去，“叮”一声，弹走了。
火花在盾面绽开，发出清脆叮当，一朵一朵，像小小的烟花。却无法再前进半寸，钉子钉不进，刀砍不进，子弹也打不进。
“屠戮士兵，非我本意。”
老人低声道，声音很低，像在跟自己说。目光越过盾墙，扫了刀鬼与战鬼一眼。那目光里没有恨，没有怨。只有对对手的冷淡，也带着对这场混战的倦意。倦了，打够了。
“军部士兵，只是野心家们随手可扔的代价，不打了……”
光辉盾牌后，两位老人并肩。一个拄着拐杖，一个扛着猎枪。雪坡尽头，月色把两道背影削得细长，像两枚被时代遗落的铅弹。铅弹很重，很沉，落在泥土里，没人捡。固执地沿着旧时代的弹道走远，弹道是直的，他们走得也是直的。
士兵们端着发烫的步枪，枪管还冒着热气。却再扣不动扳机——手指搭在上面，按不下去。枪口前方，那层光盾早已化作碎屑，亮晶晶的，飘在空气里，像灰，像尘。连同他们刚才的杀意，一起被风吹散。
有人低头看弹匣。弹匣是透明的，能看见里面的子弹。满匣子弹，压得满满的，黄澄澄的。竟找不到一个该射杀的目标，该杀的人走了，不该杀的人躺在地上。
有人踢了踢脚边的弹壳，靴尖碰了一下，弹壳滚了两圈。金属声清脆，“叮叮叮”，像风铃。像嘲笑这场虎头蛇尾的冲锋，冲的时候很猛，退的时候很快。
末世纪元，人命按斤称。一斤肉换多少发子弹，一斤血换多少升净水。底线按克卖。卖一克，少一克。这本是一场不对等的交锋。一方有枪有炮有人，另一方只有两个老头。偏有两个老头，一个19级，一个20级，放着唾手可得的屠杀不要。手伸出去就能摘到，缩回来了。转身去守一条早已没人记得的规矩——不对无辜开火。规矩很老了，老得没人信了。他们信。
“该死的！旧时代……”
不知是谁低声咒了一句，声音很小，像蚊子哼哼。被寒风撕碎，碎成一片一片，飘在硝烟里。像一声迟到的叹息，该叹的时候没叹，不该叹的时候叹了。
是啊，旧日的历书早已化灰。那些日子，那些规矩，那些相信过的东西。全烧了，烧成灰，灰被风吹散，什么都没留下。
雪重新落下。很轻，很白，一片一片。盖住弹孔，弹孔很深，雪填进去了。盖住血迹，血迹很红，雪盖住了。也盖住刚才还在咆哮的炮火，炮火声停了，雪落上去，安安静静。
荒野归于寂静。只剩夕阳把影子越拉越长，从坡顶拉到坡底，从坡底拉到远处。仿佛在提醒幸存者：有些原则，比末日更顽固。
末日之前，它们存在。
末日来了，它们依旧，存在。
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