第237章 第237章（1 / 2）
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越前把护具往上拽了拽，但贴布已经粘不住了。他干脆把垂下来的蓝色胶带撕下来，团成一团，扔到场边。裸露的皮肤直接接触热空气，先是凉，然后是疼，针扎一样的疼。
南次郎从网前走回底线。他的左膝在每一步地时都发出那种金属的呻吟。但他走得很稳，甚至走回站位后，还跳了跳——用右腿。左腿只是轻轻点地，像蜻蜓点水。
"五比五。"南次郎，"这一局定胜负？"
"定胜负。"越前。
发球。抛球。挥拍。球砸在南次郎的正手位，又深又转。南次郎没有移动，站在原地，等球弹到最高点，然后——不是正手，是反手。他用左手在腰部高度切削，球带着诡异的侧旋，朝越前的反手位死角飞去。
越前跑。右膝在抗议，在尖叫，在诅咒。但他跑。红土在他脚下飞溅，像红色的雪。他在球地前赶到，勉强将球挑起。高球。软弱的高球。
南次郎早已等在网前。他的左膝弯曲，右腿蹬地，身体腾空——只有右腿蹬地，左腿像一条累赘的尾巴拖着。但他还是跳起来了，高度不够，但够了。左手挥拍，扣杀。
越前没动。他看着球砸在界内，就在他脚边，然后弹出场外。
"五比六。"南次郎地时，左腿先着地，发出一声闷响。他皱了皱眉，但立刻笑了，"换你发球。这一局，看谁能站着。"
越前弯腰捡起球。球上沾着红土，温热。他拍去灰尘，站在发球点。右膝裸露在空气中，皮肤上的胶印像某种红色的纹身，歪歪扭扭的X。疼痛是信号。南次郎过这句话。疼是改变战术的警报，是还能战斗的证明。
他抛球。这一次，他没有看南次郎，他看着球在空中的旋转。阳光从球的背后照过来，刺得他眯起眼。
球拍击中球的瞬间，他听到了右膝发出一声轻响——不是骨头，是紧绷的韧带在摩擦。但他没停。球像炮弹一样砸向南次郎的正手位。
南次郎移动了。拖着左腿，用右脚蹬地，身体横着飞过去。左手勉强够到球，回了一个软绵绵的截击。
网前球。越前早就在网前等着了。他的右膝在移动时发出机械的咔哒声，但他不在乎。他挥拍，球拍擦着网线，将球推向南次郎的左手边——那个空当。
空当。南次郎的左手边，因为他总是用左手救球，而左边，是那条废腿的方向。
南次郎转身。他的左膝在转身时发出一声明显的、令人牙酸的金属摩擦声。他没有够到。球砸在边线上，弹了出去。
"六比六。"越前报分，喘着气，"平手。"
"平手。"南次郎直起身，用手背擦去额头的汗，"但还没完。这一局，没有局点。得赢两分。"
"知道。"
"知道就发球。趁你的膝盖还没彻底散架。"
越前低头看右膝。皮肤红了，关节发热，但没有那种撕裂的剧痛。还能站。还能跑。还能打。
他拍了两下球，两下，三下。红土场上的风停了，树叶不动，蝉鸣声突然断了。
走廊上的伦子，手里的新茶又凉了。她看着球场上那两个疯子，轻轻叹了口气，把茶杯放在窗台上。玻璃窗上反射着刺眼的阳光，她看到自己的影子，和窗台上那个裂了缝的旧茶杯的影子重叠在一起。
"这两个疯子。"她低声，嘴角却翘了起来。
最后一局。比分牌上的数字被南次郎用粉笔改写，白色的"6"和"6"并排站着，像两个对峙的士兵。没有抢七。南次郎"没有抢七"的时候，语气就像在"没有明天"。
越前站在发球点，右膝上什么都没戴。伦子没再给他贴新的贴布，只是用冰袋敷了十分钟，然后抹了一层薄荷膏。皮肤凉飕飕的，一个独立的活物。
"发球。"南次郎站在接发位置，比平时靠后了半步。那是给ACE球留的余地，也是给左腿留的余地。多一点反应时间，就能少移动半步。
越前拍球。球在红土上弹起，沾了灰，变成暗黄色。他抛球，手腕一抖，球向外角旋转着飞去。球拍在最高点追上球，不是那种全力的平击，而是带着强烈上旋的抽击——为了节省膝盖，他调整了发球方式，减少了起跳，增加了转体。
球砸在发球区的外角，几乎是压线，然后带着强烈的旋转弹向场外。ACE。三十比零。
南次郎没动。他只是看着球地，然后滚到场外的草地里。"好球。"他，声音有点闷，"但旋转多了，速度少了。的高手会读旋转。"
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