第196章 第196章（1 / 2）
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但越前看着那个笑脸，忽然想起三岁那年的下午。消毒水的味道，吊瓶里滴的药水，还有手掌心温热的触感。他想不起来父亲的脸，但记得那个温度，一直一直传到他的血管里，流遍全身。
他把球放在胸口，闭上眼睛。
后院传来南次郎挥拍的声音，一声，又一声，沉闷、短促、有力。那个声音穿过墙，穿过走廊，穿过午后的阳光和寂静，进越前的耳朵里，像一个遥远的鼓点。
越前听着那个声音，慢慢睡着了。
口袋里的球躺在他的手心里，毛毡表面硌着他的指纹。那个画上去的笑脸，正对着天花板上的裂缝，嘴角的弧线弯弯的，像一个永远不会消失的提醒。
提醒他有一天，要回到红土场上。
提醒他有一天，要站在阳光下。
提醒他有一天，要不再需要拐杖。
疼醒的。
不是那种尖锐的、一刀捅进来的疼，是钝的，锈的，像有人把一根钝钉子从膝盖骨缝里往里敲，每敲一下，就停几秒，让你喘口气，接着再来。越前没睁眼，先张开嘴，湿热的空气呼在枕巾上，又闷回来，带着股子铁锈味和药膏的苦涩。
屋里黑得伸手不见五指。窗帘是厚重的遮光布，拉得死紧，窗外也没光，可能是凌晨三点，也可能是四点。这种时候，时间没有意义，只有疼是真实的，一跳一跳的，从右膝的软骨缝里往外顶。
右手往枕头底下探。指尖先碰到冰凉的丝绸——那是他从澳门带回来的枕套，滑得像个女人的大腿，也冷得像尸体的皮肤——然后摸到那个绒布袋子。深蓝色的，抽绳已经磨得起毛了，线头散着，像枯死的藤蔓。
掏出来，袋子口松开，圆滚滚的触感滚进掌心。
网球。
黄色的，毛都磨秃了，在黑暗里其实看不清颜色，但他知道是黄的，那种旧了的、发白的黄，像褪色的旧照片，像陈年的牙渍。球面上有个笑脸，用黑色的马克笔画上去的，年头久了，墨水晕开，边缘模糊不清。
拇指按在球面上。凹凸不平，纤维起毛，像摸一块长癣的皮肤。
他用食指指甲尖去描那个笑脸——先是左边那道弧线，往上扬，再往下。
画得很慢，像在给瓷器开片，生怕力气大了，这球就碎了，或者那笑脸就哭了。指甲刮过纤维的沙沙声，在夜里响得吓人，像老鼠在啃木头，像沙子在磨角膜。
描完左边描右边，最后点两点当眼睛。
月光这时候忽然从云里漏出来一点，刚好打在球上。那张笑脸惨白惨白的，嘴角咧着，晕开的痕迹像泪痕，像在哭，又像在嘲笑什么。
这是第五年了。
球是阿哲留下的。
那年夏天，在铜锣湾的室内场，顶棚漏着光，灰尘在光柱里跳舞。阿哲穿着件白色的耐克T恤，背后印着一个巨大的对勾，汗湿透了，贴在背上，勾勒出肩胛骨的形状。他笑得眼睛弯成月牙，露出两颗虎牙，把球拍扛在肩上，：'越前，你这膝盖再这么糟蹋，不到三十岁就得坐轮椅。'
那时候阳光很好，照在阿哲的头发上，金灿灿的，像镀了层金箔。
越前当时没话，只是把球扔回去，：'少废话，发球。'
那是他们最后一次打球。
那天晚上，阿哲就死在了尖沙咀的巷子里，身中十七刀，肠子流了一地，手里还攥着这颗球，笑脸被血泡红了，泡发了，像张臃肿的鬼脸。
越前把球拿回来，洗了整整一夜，血渗进纤维里，再也洗不掉，成了深褐色的斑点，就在笑脸的右眼角，像颗痣，也像滴永远擦不干的泪。
右膝又抽了一下。
这次是从坐骨神经一路炸到脚后跟的，像是有把烧红的电钻在骨髓里搅动，又像是有人把膝盖骨硬生生掰开，往里面灌滚烫的铅水。
越前咬死后槽牙，脖子上青筋暴起来，像盘踞的蚯蚓，手指死死攥着那颗球，指节发白，指甲几乎要嵌进网球表面，陷进那层已经磨秃的纤维里。
汗从太阳穴滑下来，顺着鬓角，滴在枕头上，晕开一片深色的湿痕，像血，也像泪。
疼。
阿哲死的那天晚上，膝盖也这么疼过。被人用钢管砸的，为了护着阿哲的尸体，他跪在地上，钢管砸下来，骨头裂了，声音像干柴折断，像命运在嘲笑。
他想起澳门码头那晚的海风。
咸腥的，混着血味，还有枪油的刺鼻气味，柴油的呛人味道，吹得人站不稳，像要把人从里到外剥一层皮。天是灰色的，像块脏抹布，低低地压在集装箱顶上，要塌下来。
苏文天就站在一个暗影里，穿着件黑色的风衣，领子竖起来，遮住了半张脸，像尊黑色的雕像。他指间转着一支烟，没点，就那么转着，烟卷在手指间翻飞，像只受困的飞蛾，翅膀扑腾着，却飞不出去。
苏文天走过来，皮鞋踩在水泥地上，发出清脆的声响，咔，咔，咔，每一步都像是踩在越前的神经上，踩在膝盖的骨缝里。
他蹲下身，风衣下摆垂在地上，沾了灰。手指按在越前的右膝上，指尖冰凉，像蛇的信子，隔着裤子都能感觉到那股寒意，一直冻到骨髓里。
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