第0311章 春风十里，不如你一句愿意（2 / 2）

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完他就打了个喷嚏。

她当时没什么，只是转身去给他倒了杯热水。但倒水的时候她的手在抖，热水洒了一些在台面上，她擦了好几遍才擦干。

那些点点滴滴，她现在一件一件地回想起来，才觉得每一件都有重量。

不是那种砸在心上让人喘不过气的重量。是另一种——像春天的雨，一滴一滴在叶子上，当时不觉得什么，等回头一看，叶子已经绿得发亮了。

门上挂着的风铃响了。

林微言抬起头，看见沈砚舟推门进来。他穿着一件深蓝色的西装，领带松了一些，头发被夜风吹得有一点乱。他手里拎着一个纸袋，纸袋上印着她最喜欢的那家面包店的logo。

“等很久了吗？”他问。

“没有。”林微言把膝盖上的《花间集》放到一边，“陈叔你有个会。”

“嗯，律所的事。有个客户临时要修改合同，开了个短会。”沈砚舟把纸袋放在她面前的桌上，从里面拿出一个面包和一盒牛奶，“你晚饭应该没好好吃吧。”

林微言看了一眼面包，是刚出炉的牛角包，表面烤得金黄，能闻到黄油的香气。牛奶还是温的。

“你不用每次都给我带东西。”她。

“我顺路。”

“你的律所在城东，这家面包店在城西。从城东到城西再到书脊巷，要绕三十分钟的路。这也叫顺路？”

沈砚舟被戳穿了，也不辩解，只是把面包往她面前推了推：“趁热吃。凉了就不酥了。”

林微言拿起牛角包，咬了一口。酥皮碎了一些在膝盖上，她低头去捡，沈砚舟已经递过来一张纸巾。

这些动作太自然了，自然到像是做过一千遍一万遍。自然到她忽然觉得喉咙有点堵。

“沈砚舟。”她。

“嗯？”

“你以后……不用绕路。”

沈砚舟的手停在半空中，那张纸巾还捏在他指尖。他看着她的脸，试图从她的表情里读出这句话的真正意思。

“是不用绕路，”他慢慢地，“还是不用来了？”

林微言把嘴里的面包咽下去，喝了一口牛奶。牛奶的温度刚刚好，不烫也不凉，是有人用手背试过瓶身温度的那种刚好。

“我的意思是，”她，“你不用绕路。你可以直接来。”

她完这句话就把头低下去了，假装在专心吃面包。旧书店里安静得只剩下墙上挂钟的滴答声和陈叔在楼上偶尔传来的咳嗽声。

但林微言听不到这些。

她只听到自己心跳的声音。砰。砰。砰。像有人在她胸腔里敲一扇关了很久的门。

沈砚舟沉默了几秒钟。

不是那种无话可的沉默，是一种被巨大的情绪击中了、需要一点时间来消化的沉默。他见过太多大场面了——法庭上的唇枪舌剑，谈判桌上的尔虞我诈，董事会里的刀光剑影——但没有一个场面，比此刻更让他紧张。

“林微言。”他叫她的名字，声音比平时低了一点。

“嗯。”

“你刚才那句话，我可不可以理解为——”

“不可以。”林微言打断他，耳朵又红了，“你不要过度解读。我只是你不用绕路，面包凉了不好吃，仅此而已。”

沈砚舟看着她红透的耳朵，嘴角微微弯了一下。

“好。”他，“仅此而已。”

他往她身边挪了一点，心翼翼地从怀里掏出一样东西，递到她面前。是一本书——《花间集》。她的那一本《花间集》，她花了五年时间修完的那一本。

“我今天带着它去开会了。”沈砚舟，“中午休息的时候翻了两页，看到一句词。”

“哪一句？”

他翻开书，找到那一页，指给她看。是韦庄的词——

“春日游，杏花吹满头。陌上谁家年少，足风流。”

林微言看着那几行字，忽然想起五年前在大学的图书馆里，沈砚舟第一次给她念这首词的情景。那时候他坐在她对面，阳光从图书馆的天窗漏下来，照在他的侧脸上。他念到“足风流”的时候，抬头看了她一眼，笑了一下。

那个笑容，跟她记忆里的一模一样。

时间改变了很多东西，但没有改变这个笑容。

“林微言。”沈砚舟又叫了她一声。

“嗯？”

“五年零三个月。”他。

“什么？”

“从我们分手那天到今天，一共是五年零三个月。”他的声音很稳，但握着书的手指在微微用力，“这五年零三个月里，我每一天都在想怎么回到这里。现在我知道了——不是回到书脊巷，是回到你愿意让我直接来的那一天。”

他把《花间集》合上，轻轻放在她手里。

“今天是那一天吗？”

林微言握着那本书，感觉到封面上还残留着他的体温。她抬起头，看着沈砚舟的眼睛。那双眼睛里有她熟悉的坚定，有她陌生的脆弱，有一点点紧张，有一点点期待，还有很多很多的——等待。

等她的回答。

窗外，书脊巷的夜风轻轻吹过老槐树的枝头，带了几片叶子。陈叔的旧书店里，灯光安静地照着两排书架，照着桌上的半壶凉茶，照着那个咬了一半的牛角包，照着两个隔着一本书的距离的人。

林微言把《花间集》抱在胸前，深吸了一口气。

“沈砚舟，你记不记得你上次在这里跟我过一句话？你，修复一本旧书，不是为了让它恢复原样，而是为了让它在新的时间里继续活下去。”

“我记得。”

“我当时没有回答你。”她把书翻开，翻到扉页——那里原本是一张白纸，现在被沈砚舟用钢笔写上了一行字。字迹很工整，一笔一划，像是写了很久、改了很多遍才笔的。

那行字是：“愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。”

林微言看着这行字，眼眶忽然有一点潮。

“这首诗的下两句是什么？”她问。

“月暂晦，星常明。”沈砚舟。

“意思呢？”

“月亮有时候会暗，但星星一直在亮。”

林微言用手背擦了一下眼角，抬起头，对他笑了一下。那个笑容不大，但很真，像是被压在石头

“今天是那一天。”她。

她的声音不大，但很清晰。清晰到每一个字都像是被刀刻在木头上的，不会褪色，不会模糊，不会被时间的雨水冲刷掉。

沈砚舟看着她，看了很久。然后他低下头，嘴唇轻轻碰了碰她的额头。很轻，轻得像一片花瓣在水面上，激起的涟漪却足以波动整片湖。

“谢谢。”他。

“谢什么？”

“谢谢你愿意让我直接来。”

窗外，书脊巷的灯火渐次熄灭，只有旧书店的那一盏灯还亮着，像一颗在人间的不愿离去的星子。

楼上，陈叔翻了个身，嘴角带着一丝若有若无的笑意。他大概在想，他那半个牛角包没有白给，那半壶茶没有白泡，那一番关于裁缝铺姑娘的话没有白。

人这一辈子，等一个愿意直接来的人，有的人等了一生，有的人终于等到了。

春风十里，不如你一句愿意。