第210章 开春（1 / 2）
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开春之前的最后一个月，总是最难熬的。
伦敦的冬天迟迟不肯退场。
雪停了，但风还在，从泰晤士河面上吹过来的风又湿又冷。
灌进庄园的每一条走廊，像是要把冬天的最后一点寒意都塞进人的骨头缝里。
奥尔菲斯的头痛是从醒来的第三天开始的。
白天尚且能忍——
一些微弱持续的钝痛，在额角和太阳穴之间来回游走。
像一根没拧紧的弦，压得他时常要在说话中途停顿一下，等那一阵过去才能继续。
可一旦入夜，那种疼痛会骤然加剧。
从钝痛变成锐痛，从额角蔓延到整个头颅。
像是在里面有一只无形的手，在缓缓转动什么齿轮，咬合着他自己都数不清的骨骼和神经。
施密特每晚会来替他检查一次。
他带来的那些药片已经换过了三四种配方。
白色、淡黄色、浅绿色，圆形的椭圆形的，都被整齐地码在床头柜上的小瓷碟里。
可无论哪一种，都只是在疼痛的边缘凿出一小片暂时的平静，然后又在药效消退时把所有的不适加倍奉还。
施密特握着那些检查结果，在灯下站了很久。
纸上那些曲线和数据他都认得，每一个波动都对应着奥尔菲斯某一次发作的时长和频率。
可他还是找不到一个可以真正干预的突破口。
“你还好吗？”
安娜斯塔西娅站在门口，声音不大，但在这寂静的走廊里还是清晰得像水滴落在石头上。
“我在想还能用什么办法。”
施密特的声音透过口罩传出来，比平时低了一些，像是一把被调低的灯，还在亮，但光已经不太够了。
安娜斯塔西娅走进来，轻轻关上门。
她没有看那些纸，只是站在施密特身边，看着他的侧脸。
他摘下口罩，露出那张因为连续熬夜而显得过分苍白的脸。
他看起来还很年轻，但眼神里的疲惫已经超出了年龄的范围。
“这不是你一个人的事，哥哥。”安娜斯塔西娅说。
“我知道。”施密特把纸折起来，放进桌面的文件夹里。
“可，安娜，他每次发作的时候，我能做的只是换一种药。我在治他的身体，但我治不了他脑子里的那些东西。
“那些东西不是细菌，不是病毒，不是任何一种我能用显微镜看见的东西。那是人格分裂，是创伤，是……他自己都不一定愿意面对的部分。”
他停顿了一下，声音更轻了：
“我只是一个很普通的医生。我治不了那些。”
安娜斯塔西娅把手放在他的肩上。
她没有说“你尽力了”，因为这句话在这种时候太轻了。
她只是站着，让她的手掌透过衬衫的薄薄布料，把一点点属于另一个人的体温传到他肩上。
施密特没有躲开。
弗雷德里克那边的情况也并不好。
奥尔菲斯醒来的消息让他紧绷了很久的那根弦终于松了下来。
可弦松了之后，那些被弦压住的东西就全都浮上来了。
偏头痛从偶尔发作变成了一周三四次，严重失眠让他明明闭着眼睛却一整夜都能听见自己的心跳声，反胃和恶心让他连一杯茶都喝不下去。
一个月不到，他瘦了一大圈。
他本来就不算壮实，如今更是颧骨高耸，眼窝深陷，银白色的头发挂在耳侧，像是冬天最后一层没有化干净的雪。
卢基诺在他每次来检查的时候都会皱着眉头记录新的症状。
他开的药和施密特开的药不同，更温和一些，也更慢一些。
可弗雷德里克对自己的身体一向没有耐心——
药吃了一周觉得没效果就不再吃了，告诉卢基诺“好一些了”，然后在转身出门的时候扶着墙壁缓了好一会儿才站稳。
“他们两个呆子真是一个比一个让人省心。”
最后四个字是咬着牙挤出来的。
卢基诺在施密特面前说过一次，难得的没有用敬语，也没有用那些层层叠叠的修饰词。
施密特没有回话。
他低头看着手里那份奥尔菲斯的检查结果，像看着一面他敲了很久也没能敲碎的墙。
拉裴尔是在一个傍晚走进茶话室的。
他刚从伦敦市区回来，大衣领口还带着外面那种特有的冷霜，在壁炉边站了一会儿才完全散掉。
他坐下来，看了一眼正在对面看档案的弗雷德里克，目光在他的手腕处多停了一瞬——
那里比以前细了一圈，指节的轮廓比以前更清晰了。
弗雷德里克察觉到他的目光，没有抬头，只是把卷起来的袖子放下来，遮住手腕。
“什么事？”
拉裴尔没有绕弯子：
“弗雷德里克先生，会长的游戏计划，他已经和你商量过了？”
“他自己会跟你谈。”弗雷德里克翻了一页，笔尖在纸面上不紧不慢地划过，“但我确实知道。”
拉裴尔点了点头。
他没有追问细节，但他停顿的那几秒钟表明他在想别的事情，过了好一会儿才又开口：
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“他真的打算自己进场？”
“他是这么说的。”
“就他现在那个状态？”
弗雷德里克把笔放下，抬起头。
银灰色的眼睛里没有多余的情绪，像一面被擦得很干净的镜子，映出拉裴尔那张因为连日奔波而稍显疲惫的脸。
“他说他可以。我相信他。”
拉裴尔看着他，想说什么，又咽回去了。
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