档案袋 朝仓月（干员设计）（2 / 2）
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一面镜子。
镜面墙映出她的轮廓，一切都刚刚好。
她抬起手，指尖悬在镜面前一寸。
停住了。
镜中的她也在抬手，指尖同样停在那一寸之外。
她们隔着空气，隔着玻璃，隔着那层永远无法突破的虚无，彼此凝视。
“你是谁？”
镜中人不答。
那是雾。
她站在山间的石阶上，看着浓雾从谷底升起，一点一点吞没远处的山峦、近处的树、脚下的路，最后吞没了她自己。
雾里有声音：“你是谁？”
她张了张嘴，但每一句说出口之前，就被雾里无数个别人的声音淹没了。
她找不到那个“我”。
“你不是我。”她说。
破碎的光环，那是红色的，像心跳，像呼吸，忽明忽暗，像凝固的血，像熄灭的余烬。
镜中的她穿着黑色的衣服，像凝固的夜色，像是某种彻底的拒绝，又像是某种彻底的沉没。
她看看自己——白色。
像流动的云，像是某种清晰的空白，又像是模糊的恍惚。
“你忘记了。”她说。
“我忘记了什么？”她问。
“问自己。”她说。
她想了想，又想了想。指尖从镜面前收回，垂在身侧，像两片落下的叶子。
“我忘记了很多。”她说。
雾气不知什么时候漫进了房间，从门缝里，从窗棂间，无声无息。等她再回头时，镜子已经不见了，取而代之的是那片山间的雾，稠得化不开。
雾里有光。
那红光还在，像心跳，像呼吸，忽明忽暗。她朝它走去，脚下的石阶湿滑，长满青苔。每一步都像踩在记忆的边缘——某个黄昏，有人在她耳边说“别回头”；某个清晨，她把什么重要的东西埋在了树下；某个深夜，她对着镜子剪掉了长发，镜中人哭了，她没有。
“你忘记的是你自己。”雾里有个声音说，不是别人的，是她的，是很多年前她的。
红光近了，原来是一盏灯，挂在废弃的亭子里。灯下有个石凳，石凳上放着一件东西——黑色的，像凝固的夜色，像某种彻底的拒绝。
雾散了。她站在自己的房间里，站在镜子前，穿着白色的衣服，镜中人穿着黑色的。
她们隔着那层永远无法突破的虚无，彼此凝视。
“你是谁？”
她低头看自己，白色的衣摆正一寸一寸变黑，从下摆往上，像夜色从大地升起，像雾从谷底漫上来。她没有躲。
窗外，有什么东西正在降落，也许是雪，也许是灰烬，也许只是又一个夜晚。镜子里的她已经完全变成了黑色，像心跳停止后的静默，像呼吸消失后的空寂。
她抬起手，这一次，指尖抵在了镜面上。
凉的。
“我还会忘记吗？”她问。
“会的。”她说。
“如果不会忘记呢？”
“不会的。一定会。”
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