第140章 神秘祭坛，危机潜藏（1 / 2）

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夕阳照在刘斌脸上，像盖了一层金纱。可他一点不觉得暖。他站在高处，背对营地，影子很长，落在烧黑的地面上。他一动不动，像一块石头。

风突然停了。

空气不动了，灰烬浮在半空。山谷里很安静。能听见血从断剑上滴下来的声音，也能听见小石头滚下坡的响动。地上有打斗过的痕迹。地面裂开，像蜘蛛网。焦土冒着烟，地上有干掉的血，颜色发黑。几把坏掉的武器散在地上，有的断了，有的弯了，刀上有奇怪的黏液。

有人在收拾东西。

几个活下来的人走来走去，动作很慢。他们把尸体搬走，用布包好同伴的身体，抬去后面的火葬坑。没人哭，也没说话。太累了，再开口可能就会倒下。一个人蹲着扑火，手里抓沙土撒在火上。“嗤”的一声，火灭了，像在小声说话。

林三坐在一块炸裂的大石头上，手里握着一把刀。

这把刀窄长，有点弯，颜色发黑。刀柄上缠着红布，已经褪色。刀上有好几道划痕，最深的一道快把刀劈成两半。刀边发黑，是昨晚用诗魂烧过留下的印子。他盯着那道裂口看，好像还能看见自己砍破敌人护甲的那一瞬间。他的手很紧，指节发白，青筋凸起。但他整个人很静，像要爆发前的山。

他没动。

赵七走过来，脚步很轻。鞋踩在碎石上发出“咯吱”声。他穿着旧皮甲，肩膀有个洞，是被灵流烧的。左耳少了一块，也是前几天伤的。他在林三面前停下，看了他一眼，没说话，递出一个水袋。

林三没接。

“阿岩醒了。”赵七说，声音哑，“但说不出话。”

林三抬头看他。

赵七继续说：“沈九守着他。铜镜还能用，但得省着点。再催一次，可能就坏了。”

林三慢慢点头，把刀插回鞘里。金属摩擦的声音很刺耳。他站起来，拍掉裤子上的灰，动作慢，但很坚决。

远处高处站着一个人，是刘斌。

他已经站了很久。太阳都快落山了，他的影子拉得老长。没人知道他在想什么，也没人敢问。他是这支队伍的老大，不是因为谁封的，也不是因为资格老。是因为每次到了绝路，他都能做出最狠但也最对的选择。他曾下令烧掉救不回来的队友，也亲手砍断过连山的铁链，让追兵掉进深渊。他不是冷血，他知道——活着的人必须往前走。

过了一会儿，秦猛走过去。

他还走得不太稳，右臂包着布，渗出血。这是昨晚打主源体时受的伤，骨头裂了，筋也伤了。要不是沈九用琴声稳住气血，这条胳膊就废了。他每走一步，肩膀都在抖，但他没停下。走到刘斌身边，靠在石头上喘气。

“你还撑得住吗？”秦猛问，声音低。

刘斌没回头，眼睛看着北边。

“地下的灵流不对。”他说，语气平，但有点警觉。

秦猛皱眉：“我知道。陈默看了地脉图，说北边三百里有东西在动。不是自然的，像是……阵法要醒了。”

刘斌抬起左手，在掌心划了一道。

血立刻流出来，很红。他蹲下，用血在地上画符。线条复杂，一笔不错，像练过很多遍。画完后，地面轻轻震动，灰尘扬起，空中出现模糊的画面——

画面里是一条很深的裂缝，两边岩壁像刀切的一样。中间有座黑色石台，上面刻着扭曲的文字。那些字不像现在的诗文，更像是由痛苦写成的。石台一闪一闪，像在呼吸。黑气从底下冒出来，顺着地面爬，一直连到他们刚才战斗的地方。

“主源体的力量是从这里来的。”刘斌说，声音沉。

秦猛盯着看，脸色变了：“这不是普通阵法。这东西……会吸人的诗魂。我昨晚感觉有一股力把我往里拉，差点把自己的‘意’丢了。”

“陈默认出来了。”刘斌低头说，“叫‘葬诗台’。古书提过一次，说是关堕落诗修的地方。谁碰谁死，连魂都会被炼成养料。”

“那你打算怎么办？”秦猛转头问他。

刘斌没说话，还是看着北边。

天边开始变色。原本淡红的云突然变深，成了紫红，又变暗褐，最后接近墨黑带血的颜色。这不是晚霞，是警告。天地变色，说明更大的灾难要来了。

苏兰也走过来了。

她肩上的刀还在滴水，刚洗完。刀宽，背上有齿，专门用来砍灵体。她扎着马尾，脸上有伤，眼神很利。她站到刘斌旁边，直接问：“你要去？”

刘斌点头。

“那我跟你去。”

“不是让你表忠心。”刘斌看他，“去了可能回不来。你想清楚。”

“我想好了。”苏兰站直，“我不怕死。我怕留在这里，看着下一个主源体再来杀我们。我们已经死了十七个人。我不想再看别人在我眼前化成灰。”

赵七也来了，冷笑一声：“反正营地也没啥了。火油烧光了，箭也没几支。留下也是等死，不如拼一把。”

沈九背着琴走来。

那是一张破旧的古琴，断了一根弦，木头裂了，漆掉了。琴肚里有血迹——是他用自己的血养的。他没说话，把手放在刘斌肩上，轻轻按了一下。手很冷，但让人安心。

陈默抱着一堆纸跑过来，满头汗，喘得厉害：“找到了！”他喊，“祭坛的结构有记录，虽然不全，但能推一部分。它靠吃诗魂运转。每杀一个诗修，就更强一分。如果我们不去毁它，下次来的就不只是主源体，而是整个北境的诗人，都会被抽干。”

刘斌听完，弯腰捡起一块石头。

他握紧石头，用力一捏，石头在他手里变成粉末，从指缝漏下去。

“我们六个去。”他说，声音不大，但压住了所有声音，“其他人守营地。这次不是防守，是直接动手。”

“什么时候出发？”苏兰问。

“现在。”

没人反对。

五个人回去准备。没有告别，也没有拥抱。他们知道这一走，可能再也回不来。有人把没写完的信扔进火堆烧了；有人把自己的刀留在床头，留给别人用；还有一个年轻队员跪下磕了个头，然后转身走了，再没回头。

林三回到自己的帐篷。

帐篷很小，四角钉在地上，绳子都磨毛了。他打开包袱，里面只有两块干粮，一把短刀，还有一个空瓶子。瓶子原来装着他妈给的安神药，能稳住诗魂，防止失控。现在已经没了，最后一次用是在阿岩受伤那天。

他把干粮塞进怀里，短刀别在腰后。出门前回头看了一眼床铺。

那里躺过重伤的队友，现在只剩一块染血的布，铺在草垫上。风吹进来，布角轻轻飘，像在叹气。

他走出去，发现其他人都已在营地门口集合。

刘斌站在最前面，换了件深色衣服，布厚，袖口扎紧，方便行动。他手里拿着一支笔，笔杆是黑铁做的，是从死人手里抢来的。传说这支笔属于一个堕落的大宗师，能写出千行诗句当杀招，代价是命。

“都准备好了？”他问。

苏兰点头：“轻装，没多余东西。”

赵七拍拍背后的箭筒：“毒箭六支，爆弹两个。”

沈九指指耳朵：“我能听到异常动静，提前报警。”

陈默翻开本子：“我记下了所有符文路线，路上可以分析。”

林三没说话，手按在刀柄上。

刘斌看他一眼，转身出发。

六个人离开营地，走向荒原。

地面越来越硬，草越来越少。一开始还有灌木，后来连枯枝都没了。走了一个时辰，四周看不到树，只有石头和干土，像大地裂开的皮。空气里有焦味，混着一股腥气，像烂掉的墨水。

天黑了，月亮没出来。

沈九突然停下。

“等等。”他说。

其他人立刻不动，连呼吸都放轻。

“西边有动静。”沈九闭眼，手指按太阳穴，眉头皱紧，“不是活物，也不是风。像……某种声音，在地下。很低，像是……有人在念诗。”

“频率多少？”陈默赶紧拿出罗盘和本子记。

“听不清。”沈九摇头，“太远了。但它跟着我们走的方向，节奏一样。”

“继续走。”刘斌说，“小心点。”

他们又走了半个时辰。

路上遇到一条干河床，底下全是骨头。有些像动物，有些明显是人——肋骨断的角度、头骨形状都能认出来。骨头围成一个圆，中间插着半截旗杆，挂着破旗，上面有个“诗”字。

陈默蹲下看：“这不是战场留下的。”他低声说，“是标记。”

“什么意思？”林三问。

“警告。”陈默翻本子，手有点抖，“有人来过，然后死了。他们用骨头摆路标，告诉后来的人——别往前。这是一种古老仪式，死者用自己的尸骨设障，拦住活人靠近危险。”

“可我们还是要去。”苏兰冷笑。

“那就意味着，我们要踩过他们的尸骨。”陈默合上本子，“他们的警告，我们不管了。”