第897章 不成气候（1 / 2）
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城中的污秽一天天减少，街道一天天变干净，空气里的臭味也一天天变淡。
贵族官吏们不再抱怨，不再偷懒，不再欺压平民。
他们学着燕赵官吏的样子，挽起袖子，拿起扫帚，走上街头。
不是因为怕，是因为服。
他们服了。
不是服杨溥，不是服燕赵，是服这个规矩——公平的规矩。
晚宴的请柬，是在黄昏时分送出去的。
被降级的贵族官吏们坐在自家书房里，握着笔，蘸着墨，一笔一划地写着那些熟悉的名字。
每一笔都重得像在刻石头，每一划都沉得像在描墓碑。
他们写得很慢，慢到墨水在笔尖凝成了珠，滴在纸上，洇开一小片暗色的痕迹，像泪。
酒楼被包了下来，雅间里烛火通明，银盘银碗摆得整整齐齐，酒是陈年的好酒，菜是特意从城外请来的厨子做的。
他们要把这场晚宴办得体面，办得热闹，办得让那些同僚们知道——
他们虽然被降了级，可他们还是贵族，还是有头有脸的人物。
不能让人看扁了。
可客人来得稀稀拉拉，稀得像被风吹散的云。
有人派了家仆送来帖子和几句场面话——
“身体不适，不能赴宴，改日一定登门赔罪”。
有人干脆连帖子都没回，像根本没收到请柬一样。
那些被杨溥嘉奖过的官吏，坐在自家的餐桌旁，喝着自家酿的酒，吃着自家厨子做的菜，谈笑风生，没有一个人去赴宴。
雅间里的烛火还亮着，可主人脸上的光，已经灭了。
坐在主位上，手里握着酒杯，杯中的酒已经凉了，他没有喝，目光扫过那些空荡荡的座位，扫过那些无人动过的碗筷，扫过那些还在冒热气的菜肴，心里像被什么东西堵住了，堵得他喘不过气来。
他放下酒杯，低下头，看着自己面前的碗，碗里盛着汤，汤已经凉了，上面浮着一层油，像一面浑浊的镜子。
他看见了自己的脸，苍白的，憔悴的，像一个被世界遗弃的人。
他的妻子坐在一旁，看着他，想说什么，却什么都说不出来，只是默默地给他夹了一筷子菜，放在碗里。
他没有吃，只是看着那筷子菜，看着它沉进凉透的汤里，看着油花把它裹住。
儿子坐在角落里，低着头，手指在桌沿上画着圈，一声不吭。
他不敢看父亲的脸，也不敢看那些空荡荡的座位。
他怕自己会忍不住哭出来。
女儿躲进了自己的房间，不肯出来。
她不想看见父亲那张强颜欢笑的脸，也不想看见母亲那张强忍泪水的脸。
客人们终于来了几个，不是被嘉奖的那批，是和他一样被降级的，同病相怜的。
他们坐在那些空荡荡的座位上，端着酒杯，碰了一下，又放下。
没有人说话，没有人笑，只有烛火在铜架上噼啪作响，那声响像一颗颗石子，砸进每一个人的心里。
一个客人放下酒杯，叹了口气，那口气叹得很深，像把这几日的疲惫、无奈、愤怒，全都吐了出来。
他摇了摇头，声音很低，低到像蚊子哼哼：
“咱们……成不了气候了。”
没有人接话。
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